34 castañas

Hace 34 años se me ocurrió nacer... Aunque no sé si fui yo o mi madre, que supongo que tendría ganas de deshacerse del parasitillo que llevaba dentro. Dicen que unas hormonas o unas proteinas son las que mandan: a nacer. Y las mías o de mi madre lo hicieron hace 34 añazos.
Sólo sé que ayer pestañeé y tenía ocho, volvía a pestañear y tenía veinte, y así hasta hoy... La vida se me ha pasado rapidísimo.
Ha llovido. Mañana hacen el desfile de las fuerzas armadas. Ayer había una señora en el palco de honor con una máquina de coser. Por la noche nos fuimos de huerga Marta y yo. Un chico, Fernando, decía que uno y uno eran dos, su amigo, Víctor, decía que no y yo que tampoco... Mi opinión era paradójica y más el día de mi cumpleaños, porque 33 y uno, hoy, suman 34. Ay...

La vida en una pista de edición

A veces pienso que me gustaría que mi vida, que mi pasado, fuera como una edición no lineal. Esto es, tener posibilidad de disponer de mis brutos: las situaciones vividas, los trabajos, los aciertos, las equivocaciones, los viajes, la familia, las amistades, los errores y volver a montarlos. Así me inventaría mis propios recuerdos. La verdad es que tengo muy poca memoria y además el defecto de acordarme generalmente de lo malo y no de lo bueno. Por eso, me encantaría disponer de los brutos/recuerdos en dvd y poder crear bandas sonoras y diálogos y situaciones nuevas con todas las imágenes que ha conformado mi vida.
Habría quien no saldría nunca en la cinta, o aparecería antes, o de forma diferente a como fue, más romanticamente, más épicamente, más alegremente... Vamos, que quitaría mis amargurillas. Y habría gentes que aparecerían más veces en mi peli-todos sabemos que hacemos poco caso a ciertos amigos y familia que se merecerían o se hubieran merecido más atención...- En fin. Eso de cortar fragmentos de vida, fragmentos de pasado y tirarlos para siempre a la papelera del reciclaje, sería fabuloso. Pero ya sabemos que aunque se vacíe la famosa papelera quedan restos ocultos, que un buen técnico sabe rescatar del marasmo de ceros y unos... Con lo que el remontar mi vida en una pista de edición a lo mejor no servía para nada, ya que el olvido no está garantizado.

Lavando el mar

Este es el anuncio que ganó en el Festival de Cannes.
Una maravilla. Publicidad de la de antes...

Calamares colosales

El mundo es sorprendente. El año pasado se capturó en aguas antárticas un ejemplar de 'Mesonychoteuthis hamiltoni'. Un calamar colosal -no confundir con el calamar gigante el 'Architeuthis genus' que aunque también es bastante inmenso, no lo es tanto-. Son monstruos de la naturaleza y muy difíciles de ver, y dicen que desde 1925 sólo se conocen seis. A ver, si cada vez que asoman a la superficie les dan garrote, normal que no salgan. Dicen que son muy inteligentes, que comen ballena y calamares más pequeños, los "Architeuthis genus' y las hembras son más grandes todavía que los machos. A éste le van a hacer la autopsia en directo... http://www.tepapa.govt.nz/TePapa/English/CollectionsAndResearch/CollectionAreas/NaturalEnvironment/Molluscs/ColossalSquid/

Los calamares colosales viven en las profundidades del océano... Solos, a ciegas, a presiones descomunales, a temperaturas heladoras y merendándose a los más grandes del reino animal... Qué tíos. Cien metros de mesa de disección... Cien metros de inteligencia... Me daría nosequé ver la autopsia del monstruo, ya que por muy calamar que sea, no se debe parecer en nada a los que echo en la paella.

¡Toda Toda!

Hace tiempo que mi madre me pedía que adaptara una de sus novelas a guión cinematográfico...
Ya lo he escrito...
A ver ahora...
Un buen amigo, lo primero que me dijo fue: ¡Has escrito un guión! ¡Enhorabuena!
Ahora solo nos falta el 98,7%...
¡¡¡¡¡¡¡¡Viva el 1,3%!!!!!!!!!!!!!!!

Las chicas de la laca

Me produce mucha ternura las chicas del pelo cardado y del ojo pintado con una gran raya negra. Huelen a laca y se les reconoce a metros de distancia. Son enfants terribles de finales de los cincuenta y comienzos de los sesenta. Para las chicas de la laca no ha pasado el tiempo: la laca ha protegido sus cerebros, y aunque se han oxidado, no se han hecho mayores... Las topolinas, las chicas de la laca, aquellas primeras costureras o dependientas que provocaron que el Régimen se echase las manos a la cabeza... Enternecedor en comparación con lo que España vio después. Se vio hippies en los sesenta, pelos cardados, barbas y campanas en los setenta y en los ochenta ya se vio de todo: punkis, heavy -estética muy femenina-, mods, siniestros, rockers, de todo. Nos convertimos en amalgamas pasajeros de estéticas que nunca fueron nuestras, inspirados por la música...
Hoy hiphoperos, tangas y pearsing... nada que ver con las chicas de la laca que siguen soñando con Elvis, con ese vestido del escaparate y con el mecánico del garaje del barrio.

La llamada perdida

Un día él le dijo que le iba a hacer una perdida y que bajara de su casa para salir juntos. Y efectivamente él le hizo una perdida. Dos años después se acordó de la llamada perdida y se dio cuenta que era ella, ya que las murmuraciones decían que estaba perdida desde entonces... Por eso era llamada perdida por todo el mundo. Aquel chico no le sentó nada nada bien, cumplió su palabra de hacerle una perdida...

Gracias por la música.

La verdad es que si algo me embarga es la música, pero no la de los dj, ni la de las discotecas... No que soy un poco antiguales y me gusta la música de antes, la Pradera, -amarraditos los dos-, Cecilia -quien escribía versos dime quien era- y un sin fin de nombres, desde la Piquer hasta la París, pasando por Chabela, Caetano, Milanés, Diana Navarro, La niña Pastori, buf, son muchos... Jo, creo que la humanidad tuvo mucha suerte el día que se inventaron las primeras notas musicales y la cosa siguió evolucionando... Gracias a los músicos, cantantes y compositores por tocar, cantarnos y componer las notas de nuestra vida... Gracias por ser nuestra música. ¡Hala!

La perrita que ladra a los truenos.

Es una de las cosas a las que tiene pavor, casi como Abraracurcix. Le asustan mucho los truenos y les ladra, aunque no pueda hacer nada contra las inclemencias de la naturaleza. Pero, como es una perrita no sabe que sus ladridos no pueden parar a los cielos, si bien lo intenta, pues ha salido brava, como los hombres y mujeres de esta casa. Entre ladrido y ladrido tiembla de hocico a espolón, y notas como"la chica", -uno de los múltiples nombres que tiene esta perrita- se te acerca y se aprieta, pues tiene algo común a hombres y a animales: miedo.

En Constitución nos preguntamos que por qué años atrás hubo encendidas disputas sobre si los animales tienen alma o no, pues está claro que la tienen. E inteligencia, como es de harto sobrado en el caso de Pirulera. Gutiérrez, sabe tratar a cada uno de la casa en su justa medida. A quien gastar bromas y en qué momento. Aunque no ha aprendido a leer ni a escribir y tampoco las horas del reloj, posee un particular sentido del tiempo. Babán María es una experta en rutinas y como conoce todos nuestros movimientos, los une a sus momentos fundamentales del día: los paseos y las tres comidas que hace la Mariplastez. Tiene profesión esta Chispi Soria: además de centinela es una fantástica perrita secretaria. Y da lenguetadas de cariño. A parte de ser un bello ejemplar de su raza -permitidme que diga una grosería, porque hasta cuando caga está preciosa-, se parece a nosotros, más en concreto, a mi madre. Mi perrita es blanca y gris, lo mismo que el pelo cano de mi madre. Y cuando le digo a mi madre: -Esta perra es igual que tú, mi madre replica... -¡Qué más quisiera yo!.

Su abuelo que es un hombre de prendas y con talento para desarrollar varias profesiones, desde que ella está, ha descubierto que también se le da bien la veterinaria, con lo que está encantado, y más de que le salgan los análisis fabulosos, -pues es la que más controlada está médicamente de toda la familia-. Pero lo que yo creo que le gusta más de su perranieta es despertarse juntos, la mayoría de las veces al son de un timbre, que se convierte en ladrido, que se convierte en ring zen... Babán Rous sólo tiene un defecto: es una gran ladratriz. Es avisadora, se dice en casa. Y es que no puede evitarlo, lleva en sí el gen del pastoreo. Tal es su calidad pastoril que nos la han querido comprar varias veces, varios pastores. Mi padre, que no se desharía de ella ni por todo el oro del mundo siempre los persuade y tira la mercancía, a pesar de que su profesión es la venta. Esa princesa que tiene tan dentro del corazón no se vende, por que lo de mi Babán no es cuestión de dinero, si no de cariño y del mejor.

Nadando hacia el TAJO

Por motivos familiares la mujer calamar nada hacia el Tajo a su paso por Aranjuez...

Pero:

¡FELICIDADES, MARTITA!

¡Que cumplas muuuuucccccccccccccchhhhhhhhhhhhhhooooooooooooosssssssssssssssssssssss más!

Besos

INTEGRIDAD DE LA CABEZA A LOS PIES

A Gervasio Sánchez le han otorgado el premio Ortega y Gasset de fotografía hace unos diez días.
Estas son las palabras que leyó...

Estimados miembros del jurado, señoras y señores:

Es para mí un gran honor recibir el Premio Ortega y Gasset de Fotografía convocado por El País, diario donde publiqué mis fotos iniciáticas de América Latina en la década de los ochenta y mis mejores trabajos realizados en diferentes conflictos del mundo durante la década de los noventa, muy especialmente las fotografías que tomé durante el cerco de Sarajevo.
Es un gran honor porque varios de mis mejores amigos a los que respeto profesionalmente pertenecen a la plantilla de este diario. Queridos Ramón Lobo, Guillermo Altares, Miguel Ángel Villena, Jorge Marirrodriga, Francesc Relea, Miguel Gener, Alberto Ferreras, Gorka Lejarcegui, incluso tú querido Alfonso Armada, a los que he nombrado y a los que tengo en mi mente, a todos vosotros que me apoyasteis en los momentos más duros os dedico este premio de todo corazón.
Quiero dar las gracias a los responsables de Heraldo de Aragón, del Magazine de La Vanguardia y la Cadena Ser por respetar siempre mi trabajo como periodista y permitir que los protagonistas de mis historias, tantas veces seres humanos extraviados en los desaguaderos de la historia, tengan un espacio donde llorar y gritar.
No quiero olvidar a las organizaciones humanitarias Intermon Oxfam, Manos Unidas y Médicos Sin Fronteras, la compañía DKV SEGUROS y a mi editor Leopoldo Blume por apoyarme sin fisuras en los últimos doce años y permitir que el proyecto Vidas Minadas al que pertenece la fotografía premiada tenga vida propia y un largo recorrido que puede durar décadas.
Señoras y señores, aunque sólo tengo un hijo natural, Diego Sánchez, puedo decir que como Martín Luther King, el gran soñador afroamericano asesinado hace 40 años, también tengo otros cuatro hijos víctimas de las minas antipersonas: la mozambiqueña Sofia Elface Fumo, a la que ustedes han conocido junto a su hija Alia en la imagen premiada, que concentra todo el dolor de las víctimas, pero también la belleza de la vida y, sobre todo, la incansable lucha por la supervivencia y la dignidad de las víctimas, el camboyano Sokheurm Man, el bosnio Adis Smajic y la pequeña colombiana Mónica Paola Ojeda, que se quedó ciega tras ser víctima de una explosión a los ocho años.
Sí, son mis cuatro hijos adoptivos a los que he visto al borde de la muerte, he visto llorar, gritar de dolor, crecer, enamorarse, tener hijos, llegar a la universidad.
Les aseguro que no hay nada más bello en el mundo que ver a una víctima de la guerra perseguir la felicidad.
Es verdad que la guerra funde nuestras mentes y nos roba los sueños, como se dice en la película Cuentos de la luna pálida de Kenji Mizoguchi.
Es verdad que las armas que circulan por los campos de batalla suelen fabricarse en países desarrollados como el nuestro, que fue un gran exportador de minas en el pasado y que hoy dedica muy poco esfuerzo a la ayuda a las víctimas de la minas y al desminado.
Es verdad que todos los gobiernos españoles desde el inicio de la transición encabezados por los presidentes Adolfo Suarez, Leopoldo Calvo Sotelo, Felipe González, José María Aznar y José Luis Rodríguez Zapatero permitieron y permiten las ventas de armas españolas a países con conflictos internos o guerras abiertas.
Es verdad que en la anterior legislatura se ha duplicado la venta de armas españolas al mismo tiempo que el presidente incidía en su mensaje contra la guerra y que hoy fabriquemos cuatro tipos distintos de bombas de racimo cuyo comportamiento en el terreno es similar al de las minas antipersonas.
Es verdad que me siento escandalizado cada vez que me topo con armas españolas en los olvidados campos de batalla del tercer mundo y que me avergüenzo de mis representantes políticos.
Pero como Martin Luther King me quiero negar a creer que el banco de la justicia está en quiebra, y como él, yo también tengo un sueño: que, por fin, un presidente de un gobierno español tenga las agallas suficientes para poner fin al silencioso mercadeo de armas que convierte a nuestro país, nos guste o no, en un exportador de la muerte.
Muchas gracias

http://www.vidasminadas.com/

Querer es poder

EL SEMANAL. 11 de mayo de 2008.

¡Viva Agustina de Irisarri!

http://www.sumadeletras.com/ld.php?id=84

La foto es de un americano que vino con focos y todo.

Marte y así

A mi Marte, pues bueno, como la luna, que la verdad es que siempre me ha dado un poco igual el tema planetario y astronómico -a pesar de que a veces, mi proceder y mi persona sea más del planeta marte o de la luna que de la tierra, pero eso ya es otra "entrada"-. Pero, es como todo, que cuanto sabes un poquito más, más te va gustando. El otro día me enteré, que Plutón, como es un cacho de hielo, ya no se considera planeta. Mercurio, Venus, la Tierra, Marte, Júpiter, Saturno, Urano, Neptuno y ... (snif snif) Plutón ¡A dónde vamos a llegar, si no sale ni en la lista de la wikipedia! Si es que hasta aquellos conocimientos que tenemos aprendidos, los planetas, las capitales, los reyes de aragón, cambian... ¡Ay! Que tenemos que volver a la escuela... Yo lo voy a echar de menos la verdad... Por que era una lista rotunda, terminada en tón, en aguda, es como terminar de verdad, Plutón, Plutón.
Bueno. Lo que quería contar de verdad. El otro día estuve en una charla en el corte inglés sobre "Río Tinto: de Marte al origen de la vida". Organizada por el Colegio Oficial de Físicos de Aragón. Me encantó. Un señor que trabaja en Riotinto en un proyecto para la NASA, llamado Felipe Gómez explicó que el hábitat que ahí se da es muy similar al planeta Marte. La cosa es que han encontrado unas bacterias que pueden vivir con o sin oxígeno, y que se alimentan de hierro. Y que viven, unas en concreto a 160m. de profundidad, las tías. Y que no sería raro que estuvieran en marte, lo que supondría una revolución científica por que habría vida en Marte. Y que incluso, el hallazgo podría dar lugar a la explicación de una cosmogonía científica para la vida en la Tierra. Que algún fragmento de Marte con bacterias de éstas hubiera caído sobre la tierra, -al revés es imposible por la propia dinámica planetaria- y que ello hubiera dado, al cabo de muchos, muchísmos años a la vida y lo que hoy conocemos.
Mirar a la ciencia de forma divulgativa abre ventanas y el cerebro, sobre todo para los que somos tan letrinos como yo. Así que os animo a que vayáis a las conferencias que organiza el Colegio Oficial de Físicos de Aragón.
Mañana: “MUNDOS DIMINUTOS: LA VIDA EN UNA GOTA DE AGUA” martes 13 de mayo CICLO “ENCUENTROS CON LA CIENCIA”. Ámbito cultural del Corte Inglés. 19:30.
Para más cosas: http://www.cofis.es/ // http://www.fys.es/
Otra cosa muy interesante que contaron es que hay una reserva, un arca de Noé con ADeeNes, semillas y muchas cosas, que se guarda en Finlandia creo, bajo el mar. Por si alguna vez desaparece una especie o alguien se pasa con las bombas atómicas, quedaría eso. Un código de barras natural de lo que fue nuestra vida en la Tierra...

Nota a ayer

Menos mal que casi nadie lee este blog. Me dijeron que lo de Oro Negro se proyectaba en el sitio que pone y no, era en una carpa in the PILAR´S PLACE. En fin Serafín... Ahí cojí la alcachofa y halala!!

ORO NEGRO

Hoy, 11 de mayo proyección de ORO NEGRO -película de Nick y Marc Francis-, dentro de la "Semana del comercio justo y solidario", del 7 al 14 de mayo. A las 19:30 Sala del Joaquín Roncal. C/San Braulio 5-7-9.

Organiza: Ayto. de Zaragoza, Fundación CAI-ASC y FAS -Federación Aragonesa de Solidaridad-.

Llueve, llueve, lueve...

Llueve. Pero no lo hace donde lo tiene que hacer, y menos cuando es necesario. Días de reuma y espesura mental. Seguro que no es bueno para la cosecha, y si lo es, no es bueno para los comerciantes. Y si llueve mucho, malo, y si llueve poco peor. Y si jarrea que ojo con la expo, que la última agua casi salen en barca. Y después vienen los polenes, y sino también hay polenes. Y que qué asco que llueva en fin de semana.

Ay. También hay otros sitios donde llueve, bombas, lágrimas, tornados, ciclones... ¿Por qué no llueven millones? ¿O flores? ¿O cariño?. O simplemente agua. O simplemente esperanza.

Dicen que...

Dice Mariano que el Empire State tiene los techos bajos y unas paredes de hormigón de medio metro.

Dice Berta que ella no quiere la paridad hombres mujeres, que quiere ¡la supremacía!, y que en su partido político eso de la cuota no lo van a hacer.

Dice Toño S. Kill me // kiss me en Constitución 11.

Dice Ivana que nos vayamos al triángulo del oeste en EEUU, que el dólar está muy bajo. En una caravana...

Dice Marta que si los baños de los camping en EEUU están limpios.

Dice Sarita que está más animada.

Dice Juan Carlos que ayer no pudo quedar.

Dice mi hermano que cumple años el domingo.

Julia los bicumple o tricumple el 18.

Dice Fernando que está ONDEANDO. http://es.youtube.com/watch?v=p46EWHmSSsc

Dice mi padre que nos vayamos a buscar tesoros escondidos.

Dice mi madre que aunque los tuviéramos delante no los veríamos.

Dijo Ana que hay cosas que son como una burbuja, que de repente hacen ¡puf!

Y yo digo que mi burbuja no se ha roto todavía.

Yo quiero estar como unas focas que vi durmiendo en el mar, tranquilas, arrulladas por la corriente en los brazos del agua...

NY 4. ANUNCIOS

La publicidad, junto al cine creo que puede considerarse, en cierto modo la "historia de EEUU". Como no tenían pasado, se sirvieron del cine para crear sus mitologías, sus gestas, mientras nosotros -occidente- contamos con nuestra verdadera historia, nuestro personajes, nuestras leyendas y nuestros más de cinco mil siglos de cultura, aunque también se "aficcionen". Pero en los EEUU ese pasado, ese "vivir" ha sido inventando, creando héroes como los vaqueros. Cuando era niña, no sabía que el vaquero era el que se dedicaba a cuidar vacas, pensaba que era un héroe. El día que a mis ocho años me enteré, pensé -pues vaya-. como se diría ahora aunque odio esta la palabra, que poco glamuroso. Estaba claro que el poder de la palabra, que el poder de los guiones y de los directores valía para algo más que para entretener. Hacer país, hacer patria, tiene mucho de literario, como han apuntado numerosos filólogos, filósofos, antropólogos y eruditos varios.

A lo que voy. Nueva York tiene unos fabulosos inquilinos pseudoperpetuos. En los medianiles de los edificios se pintaban anuncios de productos o tiendas. Convive el luminoso Broadway con anuncios que se ha llevado el tiempo, que un día fueron imagen de algo, pero que hoy, posiblemente ya no estén ni en la memoria de quien los vieron por primera vez. Y no sé, pero también tienen algo de histórico, también poseen algo de sociológico y artístico aunque el tiempo y la lluvia los acabe barriendo. En esencia la esencia misma de la publi: Que es efímera. Lo mismo que el producto que se consume, que al final, habitúa a caducar. En esencia la esencia misma de la vida, que tras años de lluvia o de sol termina y la mayoría de las veces se olvida de no ser que tengas un desendiente friki que le de por hacerse un arbol genealógico, que todo puede ser.

Susto o muerte

Aún dice de sí mismo el bestia ese de Austria que no es tan malo, que podría haber matado a todos. Eso es como lo del chiste, ¿Susto o muerte? ¿Cómo puede haber gente tan mala? ¿Cómo la naturaleza, hábil e inteligente no ha desarrollado a lo largo de millones de años un mecanismo que destruya a las personas que pueden hacer tanto mal...? Porque es difícil que los niños malformados nazcan, pero ¿y los que tienen los cerebros enfermos? Si es que nuestra natura no llega a todo, por eso, un día inventamos el vivir en sociedad, otro, las religiones, otro, las leyes... Y otro, al parecer, la enfermedad mental pues no se conoce a ninguna bestia en el reino animal con una capacidad para la tortura como la tiene el ser humano.

Gatos y cerdos en el 40.

Andaba yo en el autobús y....
Que me iba a casa. Y al lado mío había dos hombres, uno mayor y otro más joven, de mi edad más o menos... Estaban hablando de fontanería psoecialista, que si la consejera tal y la cual, que si estaba muy contenta, que si... que si... Ninguno de los dos quería arremeter contra la sujeta, de la cual hablaban maravillas, aunque se les veía con ganas. Y esperaban una señal del otro, saber de qué pie cojeaban y cuáles eran sus afinidades y sus familias para descuartizar a la consejera. Al final salió, claro. ¿Sabes por qué está ahí? Por lo de la cuota. -Eso de los mismos hombres y mujeres en los gobiernos-, que a mi me parece una parida, pero en fín. O sea, que cuando esté una mujer en el poder, será por la cuota, no por méritos propios claro... Que siempre estamos igual, que antes, que mujeres no, y ahora que gracias a la couta, que si no... En fin.
Menos mal que cerca que estaba desarrollando una escena, bastante más interesante, por cierto. Un adolescente nerviosísimo, tenía algo entre sus manos. Me acerqué. Era una gatito, no, una gatita, que estaba hecha un ochito y arropada en una camiseta. Dormía y su joven dueño no quería que el autubusero se percatara de que llevaba al bichín, ya que no se puede subir animales al bus. A pesar de que ya había animales en el bus, al menos dos cerdos. Le dije que como se llamaba la bebé, me dijo que no tenía nombre... Otra sintítulo, pensé. Y aún estuve por decirle que la llamara Isa, pero naturalmente, no se lo dije... ¿Para qué? Pensé.

Los chicos de la ensaimada y el tirabuzón

NY 3.

Ahí había de todo. La verdad es que menos ancianos, que no vimos a muchos, coexistían todo tipo de elementos de todas las razas y proveniencias. Indios -de la india-, chinos, más asiáticos, melanodermos variados, blancos de diferente color y tamaño, cada uno con su credo y su cosa. Pero entre todos, para mi destacaron unos: Los chicos del tirabuzón y la ensaimada en la cabeza. Cogiendo el ferry a Staten Island, que es gratis, había una especie de convención. Un mar de padres y madres con sus hijos, que también llevaban tirabuzón navegaban junto a sus hijos hacia aquel barrio de Nueva York. Todos juntos vimos la estatua de la libertad, que no es tan grande como parece y el skyline de NY. Los niños tirabuzón se portaban mejor que nosotras, estaban más sentados y ordenados por alturas, mientras las nenas de Zaragoza y Villanúa echaban fotos para aquí y para allá y se asombraban de las bellezas newyorkinas. Los del tirabuzón eran judíos ortodoxos. Llevaban todos con el gorrito que corona la cabeza, que creo que se llama kipa y los padres, algunos de ellos, iban con una ensaimada en la cabeza, un gorro de marta o de visón circular y cilíndrico, lo que no les quitaba mérito, pues hacía calor.

Y caray, con levita negra hasta la rodilla... En fin, que más parecía que íbamos al muro de las lamentaciones... Y es que en Nueva York, hay muchos escenarios, muchos territorios diferentes, África, Israel, China, Italia, Cuba... No sé, es como un arca de Noé, un Babel de razas y de credos... Creo que si hoy se repitiera la historia y tuviera que quedar una pareja de animales humanos, cada uno con sus creencias y costumbres, Noé debería ir a NY, donde tendría mucho trabajo el hombre, en esta babelina ciudad.

HOLYNESS UNTO THE LORD // Santidad al Señor

NY 2.
La musimisa.
Qué buen rollo. Nuestro último día fuimos a una misa Gospel -¿Se escribírá así?-, al barrio de Harlem. Y aunque a los turistas nos metían en el gallinero de lo que parecía que había sido un cine, la verdad es que me encantó. A pesar de estar en la última esquina, en la última fila, y midiendo 160 ajustados, si te estirabas un poco podrías ver lo que pasaba ahí abajo.
Nada más empezar, una yaya, una grand mami, una negraza de la cabeza a los pies con voz y alma de soul, empezó a entonar unas letanías u oraciones, que no sé muy bien que era. Sólo se que te daban ganas de decir OU YEAH! . Y al poco, una orquesta, que no era filarmónica, pero sí que tenía percusiones, guitarras, bajo, teclados -no muy afortunados, por cierto- y cantantes a tuttiplen, por lo menos cuatro, entonaban salmos, oraciones y otras cosas propias de la plegaria dominical acompañados por el público. Mientras cantaban, una pantalla sobre ellos quedaba ilustrada con la letra de las canciones/salmo a modo de karaoke.
Y unas niñas danzaron, descalzas, lo que me hizo pensar en los hongos que iban a coger las pobres... Y la gente iba vestida de domingo, que no quiere decir de etiqueta, pero sí que ellos pensaban que estaban muy muy requetelegantes. Y bailaban al ritmo de la música y aquello era una expresión de fé para nosotros o para mi, al menos, desconocida. Fundamentalmente por algo muy en boga hoy: la participación. Mientras en nuestras misas los feligreses participamos pasando el cepillo, o leyendo a San Pablo -no en todos los sitios-, o cantando algo como Señor, me has mirado a los ojos, o vienen con alegría o padrenuestrotuqueestás o a lo sumo cantando a grito pelado el alabaré alabaré, ahí la verdad es que además de cantar, bailaban, se movían, hablaban, respondían y aclamaban lo que decía el pastor... Y es que resulta curioso que en los sitios más mediterráneos, que se supone que somos más vivarachos y locuaces, en misa, no participemos. A lo mejor es por que en la iglesia reina el recogimiento para diferenciarla de otros espacios públicos como la calle, donde evidentemente todo es follón. Y ahí es al revés, ¿O qué? Quien sabe. El caso es que nuestras misas nada tienen que ver con la actuación relimusical que ahí se daba.
El sumun y lo que más me sorprendió fue cuando de repente en la pantalla karaoke anunciaron algo. Como no entiendo ni papa de inglés, sólo me fijé en una señora que salía en el anuncio con dos pepinos en sus ojos. Para mis adentros me dije que aquello parecía teletienda. Y en efecto. Cuando salí mis amigas confirmaron mis sospechas. Se trataba de un anuncio, dirigido a los hij@s. Como próximamente era el día de la madre, el spot aportaba una idea: regalar a la madre una cura de belleza. Increible. ¡Alabadico sea el Señor! me dije.
También me dije que no me extraña que en EEUU haya tanto enganchado a la religión, pues desde luego, dentro del cine/iglesia aquel, en apariencia, no había nada hostil, era como una especie de placenta, en la que se estaba muy requetebien, se respiraba y se entonaba alegría, eso al menos, aquel día en Harlem.