El bebé de Guadalajara

Quien más, quien menos casi todo el mundo tiene alguien con quien estar en navidad. Los tíos solteros a sus sobrinos/as. Los abuelos a sus hijos y los que no tienen, al personal de su asilo.... Pero de todos los que esta noche anterior han pasado la noche en soledad, hay una personita, una especialmente a quien me gustaría dedicarle un pequeño pensamiento, ya que no puedo hacer otra cosa.
No sé cual es su nombre. Sólo sé que vive en Guadalajara y que fue internado en el hospital por maltrato. Tiene las costillas rotas, tres hermanos. Y cuatro meses...
A los padres les han quitado la custodia de los cuatro hijos... Sin embargo, es triste pensar que el primer año de tu vida no lo pases con tu familia, más siendo un bebé... Y que hayas de estar en estas fechas en una habitación de hospital. Ojalá a los padres los metan en la cárcel, los hermanos y él sean adoptados y este niño sienta el calor de una familia esté donde esté muy pronto.
Seguro que el personal del hospital que le ha tocado guardia le ha hecho las consiguientes carantoñas y ha estado más a gusto en la UVI que en su casa. Posiblemente hasta se haya reido.

Feliz año nuevo, es especial para tí. Feliz vida.

Príncipes blancos...

Siempre había pensado que los principes azules no existen... Pero sí que hay. Conozco a uno, aunque es blanco... No sé que pasa cuando se le da besos, a lo mejor se convierte en langostino o en muñeco de nieve... Veremos.

Cromos

Una furgoneta de época, una carretera, una cuadrilla de coleccionistas, un cromo el 39b con un personaje misterioso, una diableja y... un coleccionista de locuras admirables: José Ángel Delgado que ha presentado su último trabajo, CROMOS, ni más ni menos que un largometraje basado en un guión propio que ha ocupado cuatro años de su vida...
Enhorabuena doble, José Ángel la primera por tu perseverancia y la segunda por la peli... Está claro que querer es poder.

Os pongo...

Esta dirección web, por si alguien quiere soñar que vuela a algún sitio:
http://www.edreams.es/

Os pongo...

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Salamanca

Esta semana he estado en las "conservaciones de Salamanca". Curso al que he asistido y del que he aprendido mucho... Me ha gustado el amor que tiene la gente a su trabajo y es que cuando se te mete el nitrato por las venas ya es para siempre.
A mi está pasando. El sepia, el 9 y medio, el 8 mm y el blanco y negro comienza a correr por mis venas.
Qué maravilla. Qué suerte.

Besos con sabor a ketchup

Ayer, estábamos en un bar comiendonos un bocata y había sentados al lado una pareja de novios, que debían ser recien salidos. -Es decir, que llevaban poco tiempo de novios, no que estaban salidos-.
El caso es que se deban besos a cada momento, no morreos sino besos en los labios. Bebían coca cola, beso. Comían patatas fritas, beso. Comían hamburguesa, beso... Por eso, sus besos debían tener sabor a cebolla y ketchup. Entre el vómito y el asco.

Corazones artificiales:

¿Cómo no iba a haber en este blog un artículo sobre una de las noticias que más me han impactado en los últimos tiempos?

Bueno, ya conocemos como son los nuevos corazones artificiales: azules. La verdad es que no tienen muy buena pinta, pero deben funcionar. ¿Y cómo será? Hace tiempo que vi un documental sobre trasplantados de corazón: Algunos de los trasplantados, tomaban los gustos de sus donantes. Era curioso el asunto de una mujer que se atiborraba a hamburguesas cuando jamás las había probado (su donante era adicto)... ¿Será igual en el plano de los sentiimentos? ¿La señora que ahora comía hamburguesas perseguía ahora a las jovencitas? Vete a saber...

¿Los que reciban un corazón azul tendrán sentimientos?, Seguro que sí, que dicen que todo sale del celebro lectrónico ese... el que nos rige. No sé a veces pienso que en vez de tanta cirujía estética se debería poner de moda otro tipo de cirujías: Quítese las neuronas de la mala leche, o las de la maldad, o las del egoísmo... ¡Cambiese así mismo a golpe de bisturí! ¡Haga felices a los suyos... Ponga un neurocirujano en su vida!...

Pero eso, seguro que no es negocio.

Enamorados

A veces, sólo a veces en los bares se ven parejas de enamorados, que se dan besos y se hacen arrumacos... Y eso se observa verdadero hasta el punto que posiblemente no haya película que iguale una escena semejante, por que estos arrumacos son de verdad, y los de la peli, de mentira.
No puedo evitar cierto carpetovetonismo que a veces, y sólo a veces me invade y te permite a veces, sólo a veces, disfrutar y emocionarte por la ternura que a veces y muy pocas veces, raras veces se tiene el personal a pesar de que no es San Valentín.

Oveeeeeeeeeeeeejas

Ayer estuve en Biescas, que había una feria de ganado y nos dio por ir hasta ahí.
Había mastines del pirineo gigantescos hartos del público que no hacía más que sobarlos y unos huskies que tiraban de trineos, que estaban bien flacos, por cierto. También había caballos chaparrudos, mulas que parecían caballos, cabras y cabrones, vacas y terneros, de diferentes colores y caras... Pero lo que más me gustó fue unas ovejas, que eran blancas pero que tenían los ojos, el morrico y la puntita de las orejas marrón oscuro... Y es que eran de una raza en concreto que tienen todo blanco -no como la nieve, porque están muy cochinas- excepto lo comentado... Parecían de dibujos animados.

Literatura

Me enteré el otro día que hay asignaturas en literatura hispánica a las cuáles sólo asisten dos estudiantes. Y me entró mucha pena, porque vienen a sumarse a los que ya no estudian latín y griego, en fin, las lenguas muertas que se llaman. Y decidí escribir esto...
Qué va a ser del saber
si ya no hay nadie para leer
a Zorrilla, Baroja o Calderón...
Qué va ser del mañana
sin entretenerse con Cervantes,
sin explicar a Unamuno
o reírse con Inclán.
Todo, ya es una patraña
y se me quiebra la entraña
de pensar en que se olvida
tantos siglos de savia creativa...
Años de pergamino
de imprenta y edición...
Qué diría Galdós...
Qué pensaría Celaya...
Qué escribiría Gasset...
Si supieran que sus nietos
los mandaban a un ángulo oscuro...
como al arpa,
a un viaje sin retorno
con una brújula sin norte...
Muerto ya es el latín...
Y fallece el castellano...

Llámese García

Una señora que conozco de aquí de Zaragoza lleva años dando clases en un gran pueblo industrial del País Vasco. La chica ronda ya los sesenta. La cosa es que nunca ha pedido el traslado a su ciudad natal a causa de un novio eterno, de un novio de esos de novela, con el que queda un día a la semana: Llámese García. García, está jubilado y a punto de cumplir los setenta si es que no tiene más. Jamás se han casado, tampoco han vivido juntos y a lo mejor ni siquiera se han besado... Y aunque parece una historia de amor algo patética, decimonónica y muy carpetovetónica, posiblemente nunca haya escuchado yo noticias de un amor puro o abnegado como éste. Cuándo quienes rodean a la señora le dicen -¿Por qué no te vuelves?, Ella responde... ¿Y qué va a hacer García solo?...
¿Quién le va a hablar a ésta mujer de amor si lleva esperando durante treinta años en el mismo oscuro pueblo de Bilbao a su García, con su corazón hecho taquicardia en el rincón de todos los martes?

Mal que nos pese

Leo un libro del año 89, de un sociólogo, Juan José Toharía, cambios recientes en la sociedad española, y no sé, que flipo un poco. Alucino porque el primer capítulo versa sobre la religiosidad en la juventud española. La juventud, para empezar hace veinte años era hasta los 25.
Realmente hemos cambiado, que diría aquel. No sé, no leo libros de sociología habitualmente, pero creo que los publicados en fechas más recientes, casi ni se plantean el tema de la religiosidad en la juventud, ya que, en la vida de muchos -o creo yo-, la religiosidad, aunque puede estar presente de forma incidental, no es algo fundamental, al menos para los jóvenes que como yo, a punto estamos de estar más cerca de los cuarenta que de los treinta.
Y me preguntaba que eso que se llama moral, de dónde viene a día de hoy, de dónde se toma, de dónde se recoje, dónde están las referencias...
Y la verdad es que me entra cierto pánico al pensar en diversas fuentes, que además de la familiar entran en nuestras vidas. Desde el colegio, hasta... ¿Toda la cascada de imágenes y costumbres que vamos adquiriendo?
Pensaba que a lo mejor, en el futuro, cuando se hable de sociología y de valores, a lo mejor se etiqueta a los chavales como espectadores o jugadores de videojuegos o en la franja horaria en que los chavales ven la tele, y se me ponen los pelos de punta.
Aunque no fuera algo increíble, no es comparable Epi y Blas a gran hermano o a la Esteban... Creo que deberíamos pensar en algo, en un pacto ético para que los mocés y las mozas no piensen que el non plus ultra es operarse de los pechos o ir a dar alaridos a la tv. O en ser como Patiño.
Por favor, futuro. Que el carpe diem sea una opción personal, no algo impuesto por las productoras de televisión.

Ay...

A veces la vangancia te persigue... A veces el ambiente te abruma... A veces las fiestas te llevan... A veces y sólo a veces ves una esmeralda, que crees verde, una joya brumosa al fondo de un camino lleno de suspiros.

Calamares tontos

¿Cómo un calamar no se da cuenta de que a los gatos les gusta el pescado?
Ayyyyyyy. Sí es que no voy a aprender nunca. Se lo comen, hacen la digestión y pa fuera.

Océanos digitales

Ulises estaba por viajando por el espacio como yo... Yo navegaba por debajo del agua y él iba a Ítaca. Y mirábamos, él el sol y las estrellas con un catalejo y yo el fondo del mar con mi sonar. Él iba respiraba un océano de aire y yo vivía en uno de agua.
Por algún sitio leyó un reflejo de una calamar a la deriva...

El mercado...

Entre una de las múltiples actividades que disfrutábamos los sábados -digo disfrutábamos, porque siempre éramos dos, los Soria Irisarri somos 2, los hijos de Manolo y Cheles- era ir al Mercado Central a comprar. Antes los sábados se trabajaba en las empresas y mi padre, obviamente estaba en su KOX. Y mi madre nos llevaba al mercado central, para llenar la despensa familiar.
Recuerdo perfectamente al pescatero, sobre todo al pescatero, que vendía rica merluza y era un cachondo. Pero lo que más recuerdo era el ambiente que se vivía en aquel viejo mercado, en aquellos pasillos de puestos, de colores, de casquería, de frutas, de pollos, de chorizos, de moluscos, de gente, del frío que hacía...
Luego lo reformaron y ya no era lo mismo... Pero si yo algún día tengo hijos, los llevaré a aquel viejo mercado aunque ya no sea lo mismo.

Cómo

Como soy una pesada, que hace cosas muy raras, además, me acabo de terminar el libro que se titula "El futuro no es lo que era", una entrevista de Juan Luis Cebrián a Felipe González. Lo he leído porque me lo recomendó un profesor amiguete al que tengo fé. Es una de las miles de pinceladas que tengo que leerme para la tesis. La verdad es que no sé, pensaba que de gente tan alta, iba a saborear algo más de lo que supusieron los años ochenta, años en los que FGM era presidente del gobierno y JLC, director de El País. A lo mejor es que me esperaba otra cosa, pero ciértamente me he aburrido un montón. Me he aburrido por que ni se dice, ni se deja decir, ni se aportan esos pequeños secretos qué, pensaba yo que entre confidentes se iban al menos a comentar. Alguna cosa que no sabía, como lo de los votos de la constitución, pero poco más. Más de 200 hojas dando la vuelta al tema de la idea de la república, que si el príncipe ha de casarse con una plebeya -como de hecho hizo-, sólo que el libro es anterior, que si Europa -alguna idea buena por parte de Felipe-, y que si la economía y los sindicatos. Nada. Un auténtico rollete de gente que tuvo mérito y demérito, pero demasiado frío, chico... Como vulgamente se dice, palabras, palabras y palabras...

Mis primos de allá.

Se llaman Elena, Ángel, Ignacio y Titina Blanco Soria. Y tienen a: -por orden de aparición-. Julia, Adrián, Nuria, las gemelas, Gerard y la que está por venir, Laura. Son maravillos. Qué gente más buena. No podía ser menos de los hijos de mis tíos Ángel y Maripaz, dos personas que dejaron su tierra en aquella época de la emigración maña - barcelonesa y se afincaron en Terrasa. He visto que mi querido primo Titín, Ignacio o Ignasi -me perdona, que ya sabe que a los mañopitecus, lo del catalán se nos resiste.- me había dejado un mensaje en un articulin que le dediqué a nuestra abuela.

Sé que está buscando cosas de la familia, de mis abuelos. Y a él, le dedico esto que encontré un día por azar en un archivo.

Besos y petones.

De niña...

Locaaaaaaa

¡Qué me estoy volviendo loca!
De oca a oca y tiro porque me toca
Cruzo un puente y se me lleva la corriente
Dos y dos son tres
Seis por tres dieciséis
Una y una, dos.

La niña más feliz del mundo...

Ella fue la perrita más feliz del universo canino-humano. Nosotros también con ella.

Agujeros

Huecos. Espacios que no llena. Rumores que no se escuchan. Ojos que no miran.
Presencia que no contempla. Y sin embargo, está.

Siempre pensé que...

Nosotros, o fundamentalmente mis padres, cuidaban de ella... Pero no, la verdad es que era ella la que se encargaba de nosotros... Yo le decía: Cuida de los abuelos (mientras salía por la puerta de casa de mis padres). Y ella se metía dentro, corriendo, a cuidarlos, a no dekarles ni un segundo solos.
Mi niña... Qué preciosidad...

Perritas y mariposas.

Compay dijo que cuando se muriera le gustaría que sus cenizas fueran como mariposillas. Mi amiga Marta me regaló una mariposa de un coleccionable, poco después de morir la Niña de Plata. Sin duda, es ella, que está como una mariposilla, presente en nuestra vidas, flotante... A veces, todo son señales.

Paraísos rosas

Ella estará en el paraíso del jamón de york. Le encantaba el jamón de york, pero lo que más la enloquecía era el queso. Por eso, pienso que está en un lugar envuelto de codillo rosa... En alguna casa con el cielo rosa, de jamón de york y con las paredes de queso y con el suelo con agua corriente, fresquita, como a ella le gustaba. Pero en esa caso no está sola... Estamos nosotros, que todos los días construimos mesas, sillas, camas o adornos de algún otro material, como roastbeef o tortilla de patata, para variar un poco...

Hoy

Hoy a venido a verme, en sueños. Me pedía una caricia, como hacía tantas veces.
La he visto y ha estado conmigo. Qué bien. Hoy la he sentido. Espero que ella a mi también.

Cariño

Uf... No se puede expresar con palabras...

La quiero, la quise, la quería y la querré. Creo que hasta desde antes que naciera. Qué mía era la niña de Plata. Qué nuestra, qué suyos éramos.

La niña de plata

La Niña de Plata se ha ido a las estrellas.
Guardamos la chapa, pero el corazón se nos ha quedado como al hombre de hojalata.
Mi Babani, mi Perla, mi Princesa, de la cual tan sólo fui madrastra hoy
se ha ido a ladrar, esta vez al otro lado.
Ayer tan contenta y hoy tan triste... Mi Pirula ha volado.
El corazón se le ha parado.
Y aunque el mío se lo ha llevado Babán de un bocado, ya forma parte de ella en alguna lejana estrella.
Ójala alguna noche oiga sus ladridos y vayamos juntas hasta al menos, la luna.
Babán. Ay. Preciosa mía.

La perrita de Plata

La niña de Plata ha estado hoy en el quirófano. Afortunadamente, está bien... Uf. Ya ha ladrado, que es el mejor síntoma de su recuperación.
Bien!!!!!!!

Ójala... Algún día....

La próxima vez que vaya a Hollywood a ver si es para recoger un Oscar... Tendré que currarmelo un poquito, pero por soñar...

Cerrado por vacaciones

Y por falta de conexión. Desde el 31 de julio hasta el 25 de agosto.
¡NOS VAMOS A LA COSTA OESTE!!!!

Lo más bonito que me han dicho

Generalmente la gente de la que más se espera es la que menos da. Y de quien no te lo esperas te suelta la cosa más bonita que me han dicho.

Calamares fritos

Este calamar, a pesar de que ayer estuvo nadando por la poza de Pígalo -que está en un lugar secreto- anda un poco despistado. No se sí cascar aquí mi proyecto de tesis, pa que nadie se lo lea, como siempre o qué.
Símplemente, comentaros que es una parte de la historia que no está estudiada, que es muy cercana, pero a la vez muy lejana... Y muy muy bonito de hacer.

Padres e hijos

En la vida la mayoría de las cosas son cuestión de tiempo, hasta los quereres. Entiendo que, en el momento en el que naces toda una familia se vuelca en tí y te da uno de sus mayores tesoros: su tiempo. Por que el tiempo es la vida, es eso que no es nunca, eso que cuando vuelves la cara sólo es recuerdo. Pasado presente y futuro. Pasado para recordar, presente para vivir y futuro para aspirar. Y tu tiempo es tu tiempo, pero el de los demás es oro y que lo inviertan en ti, es todo un lujazo y estupendísimo.

Bombardeos

La red exige concentración. Concentración para no saltar de un sitio a otro, para no verse en una página buscando ya noteacuerdasqué. Y, cuando ya te has perdido, vuelves, vuelves al principio. Hemos de servirnos de ella de forma útil y no inútil. Yo soy de las que pienso que las tecnologías tardan un tiempo en hacerse, en concerse. La red de redes ya se ha comido el terreno de la comunición interpersonal, de la información muy determinada, del conocimiento esporádico, de la consulta de bases de datos, perfecto, pero a la hora de conocer ciertos temas más a fondo, sobre todo temas "letrunos", se queda corta sí lo que deseas es más que mera pincelada. Cierto es que los libros tampoco eran ni son dogmas de fe, pero al menos, una persona, el editor, que podía saber algo, los leía y elegía si publicar el texto o no. Es decir, que existía y existe cierto principio de calidad, un cierto sentido de crítica, un cierto sentido de análisis previo...
Y es que claro, la red contiene y lo mismo le da churras que merinas, arroz que ajo o girasoles que nueces, por eso a lo que hay dentro se le llama "contenidos".
Ahora, la red es, al menos para mi, en esos "contenidos", palabra que siempre he odiado por que lo que contiene es un recipiente, -no la cultura cuya función es otra-, la red es como una bolsa, como un saco en el que se vierte todo. Sea bueno o sea malo. Y no es que esté mal, pero es que llega un momento que si de verdad quieres saber algo has de volver a lo de siempre: al librico de toda la vida. Precisamente por que ha sido objeto de depuración. Y bueno, que internet sirve para ver en las páginas amarillas y lo que sea, y para hacer búsquedas de urgencia, pero no creo que pueda proporcionar el verdadero saber... Ese saber que se acumula y que crece poco a poco, que primero sale una moradura, luego un bollo y después un chichón... Y después el chichón se hace verruga y cuesta más en irse, y despues cicatriz, que ya queda para siempre.

Ges y jotas

Astenia es una de esas palabras que como dislexia nunca he sabido escribir, junto a otras muchas, debido a mi ídem. No sólo escribirlas sino además pronunciarlas, pero bueno, no creo que el mundo se acabe por ello. Hay una serie de faltas de ortografía, como son los tiempos verbales que tienen ge o jota que en la vida y aunque parezca mentira, por mucho que las lea, traje, monja, cajon, conduje, guirnalda, dije, digo, dejé... no te digo nada con canjeé, y muchos otros. Reconozco que las bes y las uves las llevo bien, lo mismo que las haches. Pero las ges y las jotas se me resisten desde pequeña, cuando no sabía escribir conjunto -siempre escribía congunto-, ante el alborozo y risa de hermano y madre. En fin que hay que saber vivir con estos pequeños defectos, que no sé -otra cosas que la llevo fatal son los porqué- por qué no puedo con ellos. Me gustaría hablar de cosas más alegres, pero últimamente no me sale, por mucho que canten jotas y que vivamos en regocijo... ¡Toma ya!

Expo extrema

El jueves fui a la Expo y 40 grados. El viernes regresé, que quería ver un concierto y granizaba. Ayer un agua y un frío extremo. Los termómetros habían bajado 25 celsius, sólo... Jo. Recomendaciones: Pabellón de Korea, de Navarra, de Lituania, Torre del agua, Pabellón Puente, Plazas temáticas, Pabellón de Croacia, Pabellón de Acciona y el de Aragón, aunque con sus peros... De momento eso.

Fluvi nadando

Ayer quería ir al concierto de Estrella Morente y Dulce Pontes, pero una gran tormenta de polvo, agua y granizo lo impidió. Fluvi salió a nado y la gente se refugió en los baños... En fin, que para algo que me apetece de verdad... Pues en fin.

La expo

Nada, que sigo siendo proexpo. Cierto es que es más una feria que una exposición propiamente dicha, que los kilómetros de cemento se apoderan y más ayer, que dio la casualidad que fue el día más caluroso del año. Un horror de sol, pero bueno, el previsto para estas fechas en Zaragoza. De todo, lo peor, el personal visitante. Hordas de gente dispuesta a dar puñetazos en el estómago por un minuto menos de espera. Y el pabellón del faro, el popular botijo, un auténtico truño. Truños hay muchos, sobre todo los interiores de algunos pabellones. Y el ayuntamiento de la Inmortal, pabellón requetecutre. Jo, hacemos lo que hacemos y no tenemos pabellón bandera, ya nos vale.
Lo más divertido es el agotamiento colectivo y la cara de empanaos de algunos voluntarios. O sea, que expo, sigue siendo que sí.

La niña de plata

La niña de plata está bien, como un chipironcico de alta mar... Un poco averié, pero sana sana sana...

Hoy

Hoy no es un día muy alegre... Posiblemente haya que operar a mi chica, una de las mejores cosas que tengo, la la niña de plata. No es una operación muy extraña, ni mucho menos, pero andamos preocupados por la pequeña pelona.

Al psicólogo

A ver... Y digo yo qué... ¿Cómo va a haber subsconciente si la mayoría no tiene conciencia?
O no es consciente o son inconscientes... Freud, Freud, Freud...

Anécdota

El otro día yendo a Wesketa, había un italiano que hablaba por el móvil a grito pelado y en perfecto español. Llamó a todas sus amantes españolas, para preguntarles si tenían novio y cómo estaban. Al parecer estaban bien unas con y otra sin. Nos enteramos, yo y todo el autobús que estaba en Murcia por unos asuntos y sus ligues también, vaya. También a qué iba a Weska, el zalamero muchacho. Había quedado con una chica, con un cuerpo espectacular, según le contó a otro, -por el móvil, naturalmente- el más perfecto que había visto jamás. La chica, por lo visto acababa de hacer la Quebrantahuesos y éste, iba a por ella. Quedaron en la estación de autobuses, y ella, no sabía donde estaba, si bien preguntando se va a Roma y no te digo nada en Huesca.
Después de una hora de zalamerismos y bonitas palabras con todas la mujeres de España, llegamos a la estación. Y ELLA, LA TIA BUENA, NO FUE A BUSCARLE. ¡JAJAJA! Yo la verdad es que ya tenía hasta curiosidad y me hubiera gustado ver a la mujer perfecta. Marchose el italiano chupa de cuero 35 grados centígrados a por ella cerca del Hospital San Jorge.

Zaragoza

Hordas de turistas en la ciudad... El Maño hasta las trancas de gente que quiere comprar recuerdos. Lo nunca visto. Ya no hay velas de cera en El Pilar, ahora, echas una monedita y se enciende la luz 1/54 o la 3/43... En fin.

Sábado

Iba paseando y pensando en si hoy el día tendría un cielo de oro, de espejo o de plomo. Pensaba en algo poético, en darle un sentido a lo del cielo de oro, en que significara algo, pero no lo he conseguido.
Me encanta mi barrio. Además los que vivimos en la zona estamos más cercanos a la antigua Estación del Portillo que a la Gran Vía, no sé por qué, pero Doctor Cerrada es como el Rubicón y la Gran Vía ya no digamos. Los que viven en la calle Dato o Laguna de Rins son de otro distrito, pero no quienes habitan en Sacramento, o en Doctor Horno, o en Esponera son del barrio. En el barrio -aunque lo haya escrito ya, me gusta más la palabra que sector, o zona- los matrimonios mayores, esos que se conocen hasta el último secreto de sus adnes, caminan de la mano después de toda una vida. Hay tiendas de las de antes... sin ir más lejos, en mi calle hay una tienda de bombillas casi de gas, todavía, una peluquería, pequeño local que se aplica en vender dosis de belleza eterna a las setentonas del barrio, y una pescatería, y aunque el pescado es fresco, su sabor es añoso. Algo más lejos se arreglan máquinas de escribir y de calcular, hay pensiones varias, de cuando había viajantes o de cuando los de la estación tenían apretones sexuales... Hay mercerías, tiendas de fotografía de gente que posiblemente quiso ser Cappa y acabó poniendo el estudio en el barrio, bares, mercados, hasta Galerías Primero. Por haber hay hasta after hours o afterawers. Y aunque se diga que ando locuela, hay recuerdos en las paredes, rótulos que anuncian gente que ya no está, sentimientos, vidas, familias, amores y desamores, problemas y alegrías... Y aunque están sin identificar, el barrio está cargado de vida.

Calamares trabajando

Los calamares de hoy también trabajan... No nadan en los mares, que es lo suyo, pero sí que lo hacen en océanos de libros, de letras e imágenes... Calamares que naufragan entre páginas de papel y negativos, carteles, aguas minerales y fotogramas. ¡Viva el mar de los archivos!

Menuda familia

Dentro de los artrópodos se encuentran éstos, los hemípterios. Son de lo peor excluyendo a la pobre cigarra que es sufrida y buena, pero lo demás, los piojos, la filoxera, la ladilla y el chinche son de las peores convivencias que puede tener el hombre. Lo que ya no sé es que es una nepa.

Los gasconcicos...

¡Han aprobado el curso!
¡AGUDOS, MÁS QUE AGUDOS!
Desde estas líneas se os debe un regalo...
¡Enhorabuena!

Comentarios:

¿Cuál es la cosa más bonita que habéis visto vosotros?
Por favor, que alguien comente algo.

Ya es verano...

Al fin ha dejado de caer agua. Al fin nos hemos quitado las medias de invierno. Al fin vamos a poder ir a la piscina. Al fin disfrutaremos de las terrazas. Al fin los pequeños y los mayores pueden campar a sus anchas. Como todo en Zaragoza, ha llegado de repente. Hace sol y los niños de Sorolla seguirán bañandose en las playas.
Es San Juan. Una de las cosas más bonitas que he visto en mi vida fue en unas fechas similares a éstas, hará ya cuatro o cinco años. Estuvimos en el Cabo de Gata para San Juan, y la noche más cortas se celebraba en la playa. Había hogueras y la gente se agolpaba alrededor de ellas. Algunos cogían barcas y se metían en el mar...
En verano, hace más años todavía, vi otra de las cosas que me habrían de marcar para siempre: Un rompimiento de gloria cerca del Castillo de Gormaz, en Soria. Entendí porque nuestros artistas -los barrocos, sobre todo- reflejaban el espirítu de la divinidad a través de la captación de ese momento en el que los haces de luz atraviesan las nubes reventonas de las tardes de verano.

Alea jacta est

Dijo César en alguna batalla de esas que estretuvo a la romanidad: La suerte está echada. Frases célebres que resumen momentos concretos, que perviven en nuestro lenguaje como parte de nuestra vida. Fíjate que está César lejos de mi, pero aun así a veces, he llegado a decir la frase, por ejemplo, al salir de un examen, o cuando me presenté al carné de conducir... O cuando te gusta un chico y estás a la espera... En fin que de forma casi diaria echas los dados, una y otra vez, a ver que combinación aparece. Que el resultado sea propicio no quiere decir que hayas tenido suerte, de ninguna manera. A veces aunque te salgan dos cincos dobles, o dos seises, sólo es un paso para lo siguiente, para el siguiente cacho de vida... Y si te sale un uno y un dos o algo peor, te da lo mismo: has de seguir jugando.

¡Que metan al Fluvi!

Los cefalópodos vamos a ser muy felices en la expo. Como pez en el agua... Tenemos playa, canal de aguas bravas e incluso acuario, donde hay otras criaturas que ya conocemos... Pero eso de nadar ahí, encerrados, no nos gusta nada... Por que vale que nuestro destino sea acabar en alguna sartén, pero de ahí a vivir entre cuatro paredes, todo el día posando y sonriendo a los turistas y no poder fluir por los mares... ¡Que metan al Fluvi! Menos mal que yo soy una calamara de interior y paso desapercibida, que sino a lo mejor me echan al tanque a hacerme fotos junto a Flipper o Nemo.

En la foto, una morena, que tiene una mala uva que para qué.

Movil encontrado

Me han dicho que ayer no había más que calamares en la expo... ¿Y yo?

¡Calamares, unidos, jamás serán vencidos!

Este calamar que es de los más locos que nada por los mares, hoy le ha dado por ponerse tacones... ¿A quién se le ocurre? A mi, naturalmente. A la reina del zapato plano... Menos mal que me he puesto mis pendientes de alas de mariposa, por si acaso... Estos me ayudarán a propulsarme hacia arriba, me he dicho. Y así ha sido, a pesar de que en el corto espacio que he caminado me metido el tacón en todos los agujeros posibles... Hasta la policía, que últimamente hay mucha, se ha dado cuenta, estoy segura ya que saben que los calamares no llevan tacones... Pero en fin.
Además este calamar ha perdido el movil, no sabe donde está, si en un taxi o en el Mañana. Si es en el Mañana no habrá problema, que me lo guardará Julián, pero si no habrá sido en un "taxis", como decimos aquí, y eso ya es otro asunto... Últimamente voy perdiendo todo, a todas horas, y en esta semana he perdido el movil una vez y la cartera otra... La cartera en el coche de un amigo y el movil en otro taxi. He recuperado las dos. Pero ayer, volvi a perder el movil. Y estoy venga a llamarme, a ver si alguien me lo coge, pero de momento no dejo mas que perdidas... Ay. El calamar más desastre de todos los mares.

Las chicas del diecisiete

Ayer inauguraron el Café Cantante Plata. Y aunque a mi no me gustan estos eventos, lo del Plata sí que me hacía ilusión... Y ahí que fuimos. Todas las fuerzas vivas y nosotros, claro. Yo, que tengo la cabeza más en otra época que en ésta, musicalmente hablado, encantada. Carlota, la mejor diseñadora de moda de esta ciudad, también. Y las que más encantadas parecían eran las chicas del diecisiete y el pianista, aparte de Bigas Luna amante de estos saraos y Joaquina, la propietaria y su arquitecto, Pérez Latorre. Estaba todo el consistorio y Javier Barreiro, Luis Alegre, Cuchi, Eloy F. Clemente, Ana Bendicho y Pepe Cerdá -que había pintado el decorado,- y ellas: Corita Viamonte, Marga Castillo y Mari de Lys... Las reinas del Plata.
Resultó bonito escuchar la Violetera de labios de Corita, y a mi me emocionó profundamente que mencionara a su madre, que estuvo quince años tocando el piano el Plata. Y el paroxismo llegó con el dúo de las chicas de diecisiete, de boca de Marga Castillo y Mari de Lys...
Busco en Google la letra de la canción... Y sólo me aparece una entrada a un foro, lo que me produce inmensa tristeza dado que esta canción es historia social y época, así que os escribo lo que me acuerdo, el estribillo.

¿Donde se mete la chica del diecisiete?
¿De donde saca, pa tanto como destaca?

Aquí me atasco y vuelvo a buscar, esta vez por
¿Donde se mete la chica del diecisiete? Y me aparece la página de mi amigo Quique Artiach, Que tiene la letras completa. ¡Genial, Quique! Siempre has sido fantástico...

La chica del diecisiete de la plazuela del tribulete
la
Nos tiene con sus toilettes revuelta la vecindad
mi
La gente ya la critica pues hace tiempo que no se explica
Mi7 mi
De donde va la chica tan bien plantá
Mi mi7
Por eso a las vecinas les da por murmurar
Mi mi7
Y al verla tan compuesta le dicen al pasar
La mi
¿Donde se mete la chica del diecisiete?
la
¿De donde saca pa tanto como destaca?
La7 re
Y ella les dice al verlas en ese plan
la mi la
La que quiera coger peces que se moje el rantamplan

La mi
La chica del diecisiete lleva zapatos de tafillete sombrero de gran copete
La
Y abrigo de petigri, los guantes de cabritilla
mi
Medias de seda con espiguilla
Mi7
Y viste la chiquilla como en París

Mi mi7
Por eso a las vecinas les da por murmurar
Mi mi7
Y al verla tan compuesta le dicen al pasar...
La mi
¿Donde se mete la chica del diecisiete?
la
¿De donde saca pa tanto como destaca?
La7 re
Y ella les dice al verlas en ese plan...
La mi la
La que quiera coger peces que se moje el rantamplan

Día histórico

Hoy es un día histórico. ¡Inauguramos la EXPOOOO! Bien. ¡Viva Fluvi! ¡Viva el pabellón de Aragón! ¡Viva el recinto del meandro de ranillas! ¡Vivan las riberas! ¡Vivan las ranas de Arrudi!
¡Vivan las luces que han puesto! ¡Viva el teleférico! ¡Viva el puente de la iraní! ¡Viva el canal de aguas bravas!, ¡Viva el iceberg ahogadico!.... Viva todo en fin... ¡VIVA ZARAGOZA!!!!

¡Al fin!

¡Ya me he curado!

La chica con más marcha...

La chica con más marcha

se llama Marta

Compañera de noches
comercial de día
velocirraptor de carretera
sin cafetera.
Un día aquí y otro allí…
Mucho tesón tiene esta chica
a pesar de que no le sobra
ni una chicha…
Sonrisa permamente
diluvie o nieve...
¿Qué decir de Ferrer, Marta?
¿Qué contar de su afecto
si es de lo mejor que hay?
¿Cómo expresarle mi suerte
sin que resulte muy fuerte
el decir que me enseñó
lo que era la amistad
y no era Navidad?
¿Cómo agradecerle
que caminemos juntas
la vereda de la vida
día a día, noche a noche
año a año, lustro a lustro?
Valiente confidente,
lo suyo es dar
no pedir,
ni en las Vegas
ni en Madagascar…
Y aunque no le va el futbolín
la chica con mas marcha…
Se llama Marta.

Las videntes

Tienen entre cincuenta y ochenta años. Son aquellas mujeres que se dedican a mirar por la ventana, no se sabe muy bien si para controlar al vecindario, para entretenerse o para esperar a las visitas. Visten con bata, de las acolchadicas o de guatica, rosa, fuxia, azulitas... Son vigías de su barrio, cancerberas de la calle, almas de balcón o ventanal... Pasahoras profesionales... Cuando caminas por debajo de ellas, se dan cuenta de que no eres del barrio y te siguen con la mirada con curiosidad, ya que no saben si ibas por ahí o llegas... ¿A dónde?...
Las espías de andar por casa conocen los flujos y movimientos de su calle. Cualquier circunstancia anómala es comentada sobre las lentejas. En cierto modo me producen ternura las reinas de radio macuto.

Es la chica

¡Es la chica más guay

de todas las que hay...!

Ivana Ascaso se llama

Ascaso Aldea, la dama

Muchas virtudes denota

muchas simpatias connota..

Sabe hacer frente a la vida

sabe hacer frente al revés

con sonrisa siempre en boca...

Valiente y osada

directa y clara

a esta pequeña dama

no se le caen las escamas...

Villanúa se orgullece

Alcubilla la merece

Piedratajada se crece

cuando esta pequeña dama

da a todos sin mirar

pues es columna y pilar

y ejemplo a tomar

de lo que es la amistad.

Y aunque le gusta mandar

no querría yo pensar

lo que me habría de pasar

si en un momento fatal

se rompiera nuestra complicidad...

Son veinte años de vida

que venimos compartiendo

a veces hay que agradecer

a pesar de no saber a quien

los tesoros que nos da

con amigas como ésta

pues es la chica más guay

de todas las que hay.

Felicidades Ivanita

Te queremos

A veces...

A veces los calamares se pierden por la noche...
A veces los calamares pierden un poco el día...
A veces los calamares no saben muy bien lo que hacen...
A veces los calamares pierden hasta el móvil...
A veces los calamares se ahogan poquito a poco...
A veces se encuentran a algún pulpo...
A veces y sólo a veces ven su reflejo en algún espejo...
A veces los calamares piensan que sólo la noche los hace valientes...
A veces los calamares no piensan, nadan por el mar...
A veces los calamares se topan con otro calamar que necesita ser abrazado con grandes tentáculos...
A veces los calamares cambian de color...
A veces los calamares buscan a otros en la inmesidades de la noche...

La puerta oscura

David Lozano -un chico muy listo y muy premiado- ha escrito la primera novela de una trilogía, "La puerta oscura, el viajero". Os animo a leerla. Es una novela juvenil, de monstruos, fantasías y héroes... De volundades, de amistades, de malos, de casualidades, de mundos infinitos y desonocidos...
Os dejo un link sobre el elemento que la ha escrito, y ojo si hay en vuestra casa un viejo arcón...
http://davidlozano.net/

Mi yaya...

Hoy hubiera cumplido 97 años... Pura Gasca Ubide... La madre de mi padre y mi yaya. Ella no sabe lo que me acuerdo de ella, casi todos los días, lo que por desgracia no hice mientras vivió. Seguro que desde algún sitio me está mirando y pensando... ¿Ahora, no? Cuando estoy muerta... Y tiene razón. Quisiera no haberla descuidado, ni el trabajo ni otras obligaciones eran tan importantes como para que hoy me arrepienta de no haber estado más junto a ella. Ahora, sólo me quedan sus fotos, algunos recuerdos y su ausencia.
Tenía una retranca y un cerebro fuera de lo común. Y de sus labios escuché la frase de: Ver sin mirar, oir sin escuchar y saber sin conocer... Toda una definición de su inteligencia e intuición, difícil de explicar si no es con el refranero. Mi yaya.

Soy proexpo y progranescalista

Lo siento, amigos. Pero sí, soy pro EXPO Zaragoza y Progranescalista. Creo que en el caso de la Expo era necesario que Zaragoza tuviera un revulsivo de este tipo, sinceramente. Y aunque se haya robado a manos llenas y sea el reino de la chapuza, al menos, por una puñetera vez, las infraestructuras nos han quedado a nosotros y no a los de Málaga, Albacete o Bilbao. Hoy me voy con mi Babán a dar un paseo por ahí. Y creo que ya vale de esta moral a lo aragonés asentada sobre la queja y el recelo, aunque se base en hechos reales, cierto. La esperanza también es un valor y como no todos somos iguales, siempre hay buenos, malos y medianos, ladrones, más ladrones y la mayoría. Por éstos últimos pienso que hay que ser bondadosos e intentar hacer patria, hay gente que se ha dejado las pestañas echando hormigón a la solera de nuestro futuro... -Costa, Lorenzo Pardo, parte de la sociedad civil y política, nuestros padres, nuestros abuelos...- Creo que tenemos la obligación de pensar en el futuro, en los niños que han llegado y los que llegarán puesto que hubo gente que lo hizo por nosotros cuando no éramos ni un deseo... Se que divago, pero si no soñáramos, ni progresáramos ni siquiera habríamos bajado de los árboles.
No sólo soy pro Expo, sino además Progranescalista. Sí a todos los proyectos de desarrollo regional, sí a todas las inversiones y sueños peregrinos y monegrinos, siempre sí... Que la moral a lo aragonés es dinamita en rama.

Pegatinas...

Desde hace dos o tres días, pares de señoras tienen tomada la ciudad. Voluntarias ellas, desean arrancarnos un poquito a cada uno, para combatir el cáncer de todos euro a euro. La verdad es que resultan simpáticas y además es divertido observar como encorren al ciudadano hucha en mano. Algunos las esquivan, pero la mayoría coopera con la causa en la medida de sus posibilidades, y ellas, parecen pasárselo requetebién: ¡Gracias, maja!, me dijeron. Después te ponen la pegatina que sirve de salvoconducto y antídoto para otras comadres que andan en las mismas labores.
Vi una escena previa a mi aportación, bastante divertida. Había un grupo de japoneses punkys, -ultramodernos, mezcla de manga y cybor- y las chicas cuarentonas, osadas y entregadas como ellas solas, querían que dejaran unos yenes en sus huchas. Y fueron al asalto de los chicos del sol naciente. ¡A por ellos! Las oí. Movieron delante de los orientales el cacharro de la pasta, y uno de ellos dijo algo en japonés ... A saber el qué. Se volvieron ambas muertas de la risa, hacia donde yo estaba... Les dije, venga, que os echo unos dineros... ¡No entiende nada el pobrecico!...
Pero se reían porque alguna compañera ya le había hecho apoquinar, y llevaba la pegatina de aecc en la solapa... El ojicos rasgados - cresta rosa se había topado ya con alguna pareja de voluntarias, que en nada tienen que envidiar en tesón a las parejas benemeritiles...

Quiero ser carta.

Llevo varios días pensando me gustaría ser carta. No sé, eso de que te metan en un buzón, no saber de dónde vienes ni a dónde vas... Pero sabiendo que eres y que significas... Ser simple mensajera, ser un simple papel, timbrado, ya que nos ponemos. Claro, que la cosa tiene su riesgo, ya que ser recibo de banco, pues no. Pero ser una carta de esas esperadas, como las de antes, aquellas que anhelaban los novios o novias desde o en el frente. O aquellas que tenían que ser leídas por otro, ya que el receptor era analfabeto... Una carta manuscrita, una carta extensa y larga, con buenas noticias, que cuenta el día a día, como por ejemplo: Ayer mi hermano comenzó a trabajar en el taller de Don Mauricio, estamos muy contentos... O una de aquellas que iban a América o venían de ahí todas arrugadas... Ser fundamental para la vida de las gentes en momentos concretos y acabar junto a más testigos de sus vidas, sobre o debajo de más compañeras en un cajón, todas vividas aunque olvidadas... ¿Qué bonito, no?

Frase genial

Como mi hermano había comido garbanzos no podía ganar al trivial.

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Ojo, cuidado

Cuidado que hay una plaga de garrapatas tremenda...

http://es.wikipedia.org/wiki/Argasidae

Asquerosas. Saltan sobre hombres y a animales y están en el verde. Se anclan en tu piel y se alimentan de tu sangre. Son unas vampiras, las cerdas... Una vez más el comportamiento de muchos hombres y mujeres tiene su análogo en la naturaleza. Unos sorben los bolsillos, otros el entusiasmo, otros la juventud, otros... ¡Ay...! Esos otros se alimentan de tu ser.

El paraíso del embutido

Hoy me he percado de que el paraíso del embutido ha cerrado sus puertas. La Garriga estaba en León XIII nº2. Hoy se alquila el local. Y de su sabor sólo queda el rótulo y el recuerdo. Ni siquiera lípidos, que ya se habrán metabolizado después de tantos años. Cuando era cría, vivíamos cerca y mi madre compraba ahí embutidos y quesos en las fechas señaladas, pues era carísima. Jamón y lomo embuchado, pero del requetebueno. Me acuerdo lo bien que olía. Y aunque era una tienda moderna, tenía el sabor del comercio de antes. Ya ha cerrado sus puertas, ya no olerá más a jamón, ya no sabremos más de las choriceras que cortaban el fiambre con mimo y aplicación.

Cuando tenía seis años, tenía un agujero en la tibia, una oquedadcilla y se me rompió la pierna. Fue, lo supe después, un buen susto para mi familia, ya que el agujerillo podía ser síntoma de algo bastante más grave. Que no fue, afortunamente. Y cuando mis padres se enteraron, me dijeron: ¿Qué quieres que te regalemos? Y yo, que siempre he sido muy original conteste: un lomo embuchado de La Garriga. Y mira, que me recuperé perfectamente gracias al lomo y a los cariños de mi tío Manolo Royo que es el que me reparó mis múltiples fracturas. Y a los mimos familiares, que recuerdo que también me compraron el barco pirata de Playmovil.

34 castañas

Hace 34 años se me ocurrió nacer... Aunque no sé si fui yo o mi madre, que supongo que tendría ganas de deshacerse del parasitillo que llevaba dentro. Dicen que unas hormonas o unas proteinas son las que mandan: a nacer. Y las mías o de mi madre lo hicieron hace 34 añazos.
Sólo sé que ayer pestañeé y tenía ocho, volvía a pestañear y tenía veinte, y así hasta hoy... La vida se me ha pasado rapidísimo.
Ha llovido. Mañana hacen el desfile de las fuerzas armadas. Ayer había una señora en el palco de honor con una máquina de coser. Por la noche nos fuimos de huerga Marta y yo. Un chico, Fernando, decía que uno y uno eran dos, su amigo, Víctor, decía que no y yo que tampoco... Mi opinión era paradójica y más el día de mi cumpleaños, porque 33 y uno, hoy, suman 34. Ay...

La vida en una pista de edición

A veces pienso que me gustaría que mi vida, que mi pasado, fuera como una edición no lineal. Esto es, tener posibilidad de disponer de mis brutos: las situaciones vividas, los trabajos, los aciertos, las equivocaciones, los viajes, la familia, las amistades, los errores y volver a montarlos. Así me inventaría mis propios recuerdos. La verdad es que tengo muy poca memoria y además el defecto de acordarme generalmente de lo malo y no de lo bueno. Por eso, me encantaría disponer de los brutos/recuerdos en dvd y poder crear bandas sonoras y diálogos y situaciones nuevas con todas las imágenes que ha conformado mi vida.
Habría quien no saldría nunca en la cinta, o aparecería antes, o de forma diferente a como fue, más romanticamente, más épicamente, más alegremente... Vamos, que quitaría mis amargurillas. Y habría gentes que aparecerían más veces en mi peli-todos sabemos que hacemos poco caso a ciertos amigos y familia que se merecerían o se hubieran merecido más atención...- En fin. Eso de cortar fragmentos de vida, fragmentos de pasado y tirarlos para siempre a la papelera del reciclaje, sería fabuloso. Pero ya sabemos que aunque se vacíe la famosa papelera quedan restos ocultos, que un buen técnico sabe rescatar del marasmo de ceros y unos... Con lo que el remontar mi vida en una pista de edición a lo mejor no servía para nada, ya que el olvido no está garantizado.

Lavando el mar

Este es el anuncio que ganó en el Festival de Cannes.
Una maravilla. Publicidad de la de antes...

Calamares colosales

El mundo es sorprendente. El año pasado se capturó en aguas antárticas un ejemplar de 'Mesonychoteuthis hamiltoni'. Un calamar colosal -no confundir con el calamar gigante el 'Architeuthis genus' que aunque también es bastante inmenso, no lo es tanto-. Son monstruos de la naturaleza y muy difíciles de ver, y dicen que desde 1925 sólo se conocen seis. A ver, si cada vez que asoman a la superficie les dan garrote, normal que no salgan. Dicen que son muy inteligentes, que comen ballena y calamares más pequeños, los "Architeuthis genus' y las hembras son más grandes todavía que los machos. A éste le van a hacer la autopsia en directo... http://www.tepapa.govt.nz/TePapa/English/CollectionsAndResearch/CollectionAreas/NaturalEnvironment/Molluscs/ColossalSquid/

Los calamares colosales viven en las profundidades del océano... Solos, a ciegas, a presiones descomunales, a temperaturas heladoras y merendándose a los más grandes del reino animal... Qué tíos. Cien metros de mesa de disección... Cien metros de inteligencia... Me daría nosequé ver la autopsia del monstruo, ya que por muy calamar que sea, no se debe parecer en nada a los que echo en la paella.

¡Toda Toda!

Hace tiempo que mi madre me pedía que adaptara una de sus novelas a guión cinematográfico...
Ya lo he escrito...
A ver ahora...
Un buen amigo, lo primero que me dijo fue: ¡Has escrito un guión! ¡Enhorabuena!
Ahora solo nos falta el 98,7%...
¡¡¡¡¡¡¡¡Viva el 1,3%!!!!!!!!!!!!!!!

Las chicas de la laca

Me produce mucha ternura las chicas del pelo cardado y del ojo pintado con una gran raya negra. Huelen a laca y se les reconoce a metros de distancia. Son enfants terribles de finales de los cincuenta y comienzos de los sesenta. Para las chicas de la laca no ha pasado el tiempo: la laca ha protegido sus cerebros, y aunque se han oxidado, no se han hecho mayores... Las topolinas, las chicas de la laca, aquellas primeras costureras o dependientas que provocaron que el Régimen se echase las manos a la cabeza... Enternecedor en comparación con lo que España vio después. Se vio hippies en los sesenta, pelos cardados, barbas y campanas en los setenta y en los ochenta ya se vio de todo: punkis, heavy -estética muy femenina-, mods, siniestros, rockers, de todo. Nos convertimos en amalgamas pasajeros de estéticas que nunca fueron nuestras, inspirados por la música...
Hoy hiphoperos, tangas y pearsing... nada que ver con las chicas de la laca que siguen soñando con Elvis, con ese vestido del escaparate y con el mecánico del garaje del barrio.

La llamada perdida

Un día él le dijo que le iba a hacer una perdida y que bajara de su casa para salir juntos. Y efectivamente él le hizo una perdida. Dos años después se acordó de la llamada perdida y se dio cuenta que era ella, ya que las murmuraciones decían que estaba perdida desde entonces... Por eso era llamada perdida por todo el mundo. Aquel chico no le sentó nada nada bien, cumplió su palabra de hacerle una perdida...

Gracias por la música.

La verdad es que si algo me embarga es la música, pero no la de los dj, ni la de las discotecas... No que soy un poco antiguales y me gusta la música de antes, la Pradera, -amarraditos los dos-, Cecilia -quien escribía versos dime quien era- y un sin fin de nombres, desde la Piquer hasta la París, pasando por Chabela, Caetano, Milanés, Diana Navarro, La niña Pastori, buf, son muchos... Jo, creo que la humanidad tuvo mucha suerte el día que se inventaron las primeras notas musicales y la cosa siguió evolucionando... Gracias a los músicos, cantantes y compositores por tocar, cantarnos y componer las notas de nuestra vida... Gracias por ser nuestra música. ¡Hala!

La perrita que ladra a los truenos.

Es una de las cosas a las que tiene pavor, casi como Abraracurcix. Le asustan mucho los truenos y les ladra, aunque no pueda hacer nada contra las inclemencias de la naturaleza. Pero, como es una perrita no sabe que sus ladridos no pueden parar a los cielos, si bien lo intenta, pues ha salido brava, como los hombres y mujeres de esta casa. Entre ladrido y ladrido tiembla de hocico a espolón, y notas como"la chica", -uno de los múltiples nombres que tiene esta perrita- se te acerca y se aprieta, pues tiene algo común a hombres y a animales: miedo.

En Constitución nos preguntamos que por qué años atrás hubo encendidas disputas sobre si los animales tienen alma o no, pues está claro que la tienen. E inteligencia, como es de harto sobrado en el caso de Pirulera. Gutiérrez, sabe tratar a cada uno de la casa en su justa medida. A quien gastar bromas y en qué momento. Aunque no ha aprendido a leer ni a escribir y tampoco las horas del reloj, posee un particular sentido del tiempo. Babán María es una experta en rutinas y como conoce todos nuestros movimientos, los une a sus momentos fundamentales del día: los paseos y las tres comidas que hace la Mariplastez. Tiene profesión esta Chispi Soria: además de centinela es una fantástica perrita secretaria. Y da lenguetadas de cariño. A parte de ser un bello ejemplar de su raza -permitidme que diga una grosería, porque hasta cuando caga está preciosa-, se parece a nosotros, más en concreto, a mi madre. Mi perrita es blanca y gris, lo mismo que el pelo cano de mi madre. Y cuando le digo a mi madre: -Esta perra es igual que tú, mi madre replica... -¡Qué más quisiera yo!.

Su abuelo que es un hombre de prendas y con talento para desarrollar varias profesiones, desde que ella está, ha descubierto que también se le da bien la veterinaria, con lo que está encantado, y más de que le salgan los análisis fabulosos, -pues es la que más controlada está médicamente de toda la familia-. Pero lo que yo creo que le gusta más de su perranieta es despertarse juntos, la mayoría de las veces al son de un timbre, que se convierte en ladrido, que se convierte en ring zen... Babán Rous sólo tiene un defecto: es una gran ladratriz. Es avisadora, se dice en casa. Y es que no puede evitarlo, lleva en sí el gen del pastoreo. Tal es su calidad pastoril que nos la han querido comprar varias veces, varios pastores. Mi padre, que no se desharía de ella ni por todo el oro del mundo siempre los persuade y tira la mercancía, a pesar de que su profesión es la venta. Esa princesa que tiene tan dentro del corazón no se vende, por que lo de mi Babán no es cuestión de dinero, si no de cariño y del mejor.

Nadando hacia el TAJO

Por motivos familiares la mujer calamar nada hacia el Tajo a su paso por Aranjuez...

Pero:

¡FELICIDADES, MARTITA!

¡Que cumplas muuuuucccccccccccccchhhhhhhhhhhhhhooooooooooooosssssssssssssssssssssss más!

Besos

INTEGRIDAD DE LA CABEZA A LOS PIES

A Gervasio Sánchez le han otorgado el premio Ortega y Gasset de fotografía hace unos diez días.
Estas son las palabras que leyó...

Estimados miembros del jurado, señoras y señores:

Es para mí un gran honor recibir el Premio Ortega y Gasset de Fotografía convocado por El País, diario donde publiqué mis fotos iniciáticas de América Latina en la década de los ochenta y mis mejores trabajos realizados en diferentes conflictos del mundo durante la década de los noventa, muy especialmente las fotografías que tomé durante el cerco de Sarajevo.
Es un gran honor porque varios de mis mejores amigos a los que respeto profesionalmente pertenecen a la plantilla de este diario. Queridos Ramón Lobo, Guillermo Altares, Miguel Ángel Villena, Jorge Marirrodriga, Francesc Relea, Miguel Gener, Alberto Ferreras, Gorka Lejarcegui, incluso tú querido Alfonso Armada, a los que he nombrado y a los que tengo en mi mente, a todos vosotros que me apoyasteis en los momentos más duros os dedico este premio de todo corazón.
Quiero dar las gracias a los responsables de Heraldo de Aragón, del Magazine de La Vanguardia y la Cadena Ser por respetar siempre mi trabajo como periodista y permitir que los protagonistas de mis historias, tantas veces seres humanos extraviados en los desaguaderos de la historia, tengan un espacio donde llorar y gritar.
No quiero olvidar a las organizaciones humanitarias Intermon Oxfam, Manos Unidas y Médicos Sin Fronteras, la compañía DKV SEGUROS y a mi editor Leopoldo Blume por apoyarme sin fisuras en los últimos doce años y permitir que el proyecto Vidas Minadas al que pertenece la fotografía premiada tenga vida propia y un largo recorrido que puede durar décadas.
Señoras y señores, aunque sólo tengo un hijo natural, Diego Sánchez, puedo decir que como Martín Luther King, el gran soñador afroamericano asesinado hace 40 años, también tengo otros cuatro hijos víctimas de las minas antipersonas: la mozambiqueña Sofia Elface Fumo, a la que ustedes han conocido junto a su hija Alia en la imagen premiada, que concentra todo el dolor de las víctimas, pero también la belleza de la vida y, sobre todo, la incansable lucha por la supervivencia y la dignidad de las víctimas, el camboyano Sokheurm Man, el bosnio Adis Smajic y la pequeña colombiana Mónica Paola Ojeda, que se quedó ciega tras ser víctima de una explosión a los ocho años.
Sí, son mis cuatro hijos adoptivos a los que he visto al borde de la muerte, he visto llorar, gritar de dolor, crecer, enamorarse, tener hijos, llegar a la universidad.
Les aseguro que no hay nada más bello en el mundo que ver a una víctima de la guerra perseguir la felicidad.
Es verdad que la guerra funde nuestras mentes y nos roba los sueños, como se dice en la película Cuentos de la luna pálida de Kenji Mizoguchi.
Es verdad que las armas que circulan por los campos de batalla suelen fabricarse en países desarrollados como el nuestro, que fue un gran exportador de minas en el pasado y que hoy dedica muy poco esfuerzo a la ayuda a las víctimas de la minas y al desminado.
Es verdad que todos los gobiernos españoles desde el inicio de la transición encabezados por los presidentes Adolfo Suarez, Leopoldo Calvo Sotelo, Felipe González, José María Aznar y José Luis Rodríguez Zapatero permitieron y permiten las ventas de armas españolas a países con conflictos internos o guerras abiertas.
Es verdad que en la anterior legislatura se ha duplicado la venta de armas españolas al mismo tiempo que el presidente incidía en su mensaje contra la guerra y que hoy fabriquemos cuatro tipos distintos de bombas de racimo cuyo comportamiento en el terreno es similar al de las minas antipersonas.
Es verdad que me siento escandalizado cada vez que me topo con armas españolas en los olvidados campos de batalla del tercer mundo y que me avergüenzo de mis representantes políticos.
Pero como Martin Luther King me quiero negar a creer que el banco de la justicia está en quiebra, y como él, yo también tengo un sueño: que, por fin, un presidente de un gobierno español tenga las agallas suficientes para poner fin al silencioso mercadeo de armas que convierte a nuestro país, nos guste o no, en un exportador de la muerte.
Muchas gracias

http://www.vidasminadas.com/

Querer es poder

EL SEMANAL. 11 de mayo de 2008.

¡Viva Agustina de Irisarri!

http://www.sumadeletras.com/ld.php?id=84

La foto es de un americano que vino con focos y todo.

Marte y así

A mi Marte, pues bueno, como la luna, que la verdad es que siempre me ha dado un poco igual el tema planetario y astronómico -a pesar de que a veces, mi proceder y mi persona sea más del planeta marte o de la luna que de la tierra, pero eso ya es otra "entrada"-. Pero, es como todo, que cuanto sabes un poquito más, más te va gustando. El otro día me enteré, que Plutón, como es un cacho de hielo, ya no se considera planeta. Mercurio, Venus, la Tierra, Marte, Júpiter, Saturno, Urano, Neptuno y ... (snif snif) Plutón ¡A dónde vamos a llegar, si no sale ni en la lista de la wikipedia! Si es que hasta aquellos conocimientos que tenemos aprendidos, los planetas, las capitales, los reyes de aragón, cambian... ¡Ay! Que tenemos que volver a la escuela... Yo lo voy a echar de menos la verdad... Por que era una lista rotunda, terminada en tón, en aguda, es como terminar de verdad, Plutón, Plutón.
Bueno. Lo que quería contar de verdad. El otro día estuve en una charla en el corte inglés sobre "Río Tinto: de Marte al origen de la vida". Organizada por el Colegio Oficial de Físicos de Aragón. Me encantó. Un señor que trabaja en Riotinto en un proyecto para la NASA, llamado Felipe Gómez explicó que el hábitat que ahí se da es muy similar al planeta Marte. La cosa es que han encontrado unas bacterias que pueden vivir con o sin oxígeno, y que se alimentan de hierro. Y que viven, unas en concreto a 160m. de profundidad, las tías. Y que no sería raro que estuvieran en marte, lo que supondría una revolución científica por que habría vida en Marte. Y que incluso, el hallazgo podría dar lugar a la explicación de una cosmogonía científica para la vida en la Tierra. Que algún fragmento de Marte con bacterias de éstas hubiera caído sobre la tierra, -al revés es imposible por la propia dinámica planetaria- y que ello hubiera dado, al cabo de muchos, muchísmos años a la vida y lo que hoy conocemos.
Mirar a la ciencia de forma divulgativa abre ventanas y el cerebro, sobre todo para los que somos tan letrinos como yo. Así que os animo a que vayáis a las conferencias que organiza el Colegio Oficial de Físicos de Aragón.
Mañana: “MUNDOS DIMINUTOS: LA VIDA EN UNA GOTA DE AGUA” martes 13 de mayo CICLO “ENCUENTROS CON LA CIENCIA”. Ámbito cultural del Corte Inglés. 19:30.
Para más cosas: http://www.cofis.es/ // http://www.fys.es/
Otra cosa muy interesante que contaron es que hay una reserva, un arca de Noé con ADeeNes, semillas y muchas cosas, que se guarda en Finlandia creo, bajo el mar. Por si alguna vez desaparece una especie o alguien se pasa con las bombas atómicas, quedaría eso. Un código de barras natural de lo que fue nuestra vida en la Tierra...

Nota a ayer

Menos mal que casi nadie lee este blog. Me dijeron que lo de Oro Negro se proyectaba en el sitio que pone y no, era en una carpa in the PILAR´S PLACE. En fin Serafín... Ahí cojí la alcachofa y halala!!

ORO NEGRO

Hoy, 11 de mayo proyección de ORO NEGRO -película de Nick y Marc Francis-, dentro de la "Semana del comercio justo y solidario", del 7 al 14 de mayo. A las 19:30 Sala del Joaquín Roncal. C/San Braulio 5-7-9.

Organiza: Ayto. de Zaragoza, Fundación CAI-ASC y FAS -Federación Aragonesa de Solidaridad-.

Llueve, llueve, lueve...

Llueve. Pero no lo hace donde lo tiene que hacer, y menos cuando es necesario. Días de reuma y espesura mental. Seguro que no es bueno para la cosecha, y si lo es, no es bueno para los comerciantes. Y si llueve mucho, malo, y si llueve poco peor. Y si jarrea que ojo con la expo, que la última agua casi salen en barca. Y después vienen los polenes, y sino también hay polenes. Y que qué asco que llueva en fin de semana.

Ay. También hay otros sitios donde llueve, bombas, lágrimas, tornados, ciclones... ¿Por qué no llueven millones? ¿O flores? ¿O cariño?. O simplemente agua. O simplemente esperanza.

Dicen que...

Dice Mariano que el Empire State tiene los techos bajos y unas paredes de hormigón de medio metro.

Dice Berta que ella no quiere la paridad hombres mujeres, que quiere ¡la supremacía!, y que en su partido político eso de la cuota no lo van a hacer.

Dice Toño S. Kill me // kiss me en Constitución 11.

Dice Ivana que nos vayamos al triángulo del oeste en EEUU, que el dólar está muy bajo. En una caravana...

Dice Marta que si los baños de los camping en EEUU están limpios.

Dice Sarita que está más animada.

Dice Juan Carlos que ayer no pudo quedar.

Dice mi hermano que cumple años el domingo.

Julia los bicumple o tricumple el 18.

Dice Fernando que está ONDEANDO. http://es.youtube.com/watch?v=p46EWHmSSsc

Dice mi padre que nos vayamos a buscar tesoros escondidos.

Dice mi madre que aunque los tuviéramos delante no los veríamos.

Dijo Ana que hay cosas que son como una burbuja, que de repente hacen ¡puf!

Y yo digo que mi burbuja no se ha roto todavía.

Yo quiero estar como unas focas que vi durmiendo en el mar, tranquilas, arrulladas por la corriente en los brazos del agua...

NY 4. ANUNCIOS

La publicidad, junto al cine creo que puede considerarse, en cierto modo la "historia de EEUU". Como no tenían pasado, se sirvieron del cine para crear sus mitologías, sus gestas, mientras nosotros -occidente- contamos con nuestra verdadera historia, nuestro personajes, nuestras leyendas y nuestros más de cinco mil siglos de cultura, aunque también se "aficcionen". Pero en los EEUU ese pasado, ese "vivir" ha sido inventando, creando héroes como los vaqueros. Cuando era niña, no sabía que el vaquero era el que se dedicaba a cuidar vacas, pensaba que era un héroe. El día que a mis ocho años me enteré, pensé -pues vaya-. como se diría ahora aunque odio esta la palabra, que poco glamuroso. Estaba claro que el poder de la palabra, que el poder de los guiones y de los directores valía para algo más que para entretener. Hacer país, hacer patria, tiene mucho de literario, como han apuntado numerosos filólogos, filósofos, antropólogos y eruditos varios.

A lo que voy. Nueva York tiene unos fabulosos inquilinos pseudoperpetuos. En los medianiles de los edificios se pintaban anuncios de productos o tiendas. Convive el luminoso Broadway con anuncios que se ha llevado el tiempo, que un día fueron imagen de algo, pero que hoy, posiblemente ya no estén ni en la memoria de quien los vieron por primera vez. Y no sé, pero también tienen algo de histórico, también poseen algo de sociológico y artístico aunque el tiempo y la lluvia los acabe barriendo. En esencia la esencia misma de la publi: Que es efímera. Lo mismo que el producto que se consume, que al final, habitúa a caducar. En esencia la esencia misma de la vida, que tras años de lluvia o de sol termina y la mayoría de las veces se olvida de no ser que tengas un desendiente friki que le de por hacerse un arbol genealógico, que todo puede ser.

Susto o muerte

Aún dice de sí mismo el bestia ese de Austria que no es tan malo, que podría haber matado a todos. Eso es como lo del chiste, ¿Susto o muerte? ¿Cómo puede haber gente tan mala? ¿Cómo la naturaleza, hábil e inteligente no ha desarrollado a lo largo de millones de años un mecanismo que destruya a las personas que pueden hacer tanto mal...? Porque es difícil que los niños malformados nazcan, pero ¿y los que tienen los cerebros enfermos? Si es que nuestra natura no llega a todo, por eso, un día inventamos el vivir en sociedad, otro, las religiones, otro, las leyes... Y otro, al parecer, la enfermedad mental pues no se conoce a ninguna bestia en el reino animal con una capacidad para la tortura como la tiene el ser humano.

Gatos y cerdos en el 40.

Andaba yo en el autobús y....
Que me iba a casa. Y al lado mío había dos hombres, uno mayor y otro más joven, de mi edad más o menos... Estaban hablando de fontanería psoecialista, que si la consejera tal y la cual, que si estaba muy contenta, que si... que si... Ninguno de los dos quería arremeter contra la sujeta, de la cual hablaban maravillas, aunque se les veía con ganas. Y esperaban una señal del otro, saber de qué pie cojeaban y cuáles eran sus afinidades y sus familias para descuartizar a la consejera. Al final salió, claro. ¿Sabes por qué está ahí? Por lo de la cuota. -Eso de los mismos hombres y mujeres en los gobiernos-, que a mi me parece una parida, pero en fín. O sea, que cuando esté una mujer en el poder, será por la cuota, no por méritos propios claro... Que siempre estamos igual, que antes, que mujeres no, y ahora que gracias a la couta, que si no... En fin.
Menos mal que cerca que estaba desarrollando una escena, bastante más interesante, por cierto. Un adolescente nerviosísimo, tenía algo entre sus manos. Me acerqué. Era una gatito, no, una gatita, que estaba hecha un ochito y arropada en una camiseta. Dormía y su joven dueño no quería que el autubusero se percatara de que llevaba al bichín, ya que no se puede subir animales al bus. A pesar de que ya había animales en el bus, al menos dos cerdos. Le dije que como se llamaba la bebé, me dijo que no tenía nombre... Otra sintítulo, pensé. Y aún estuve por decirle que la llamara Isa, pero naturalmente, no se lo dije... ¿Para qué? Pensé.

Los chicos de la ensaimada y el tirabuzón

NY 3.

Ahí había de todo. La verdad es que menos ancianos, que no vimos a muchos, coexistían todo tipo de elementos de todas las razas y proveniencias. Indios -de la india-, chinos, más asiáticos, melanodermos variados, blancos de diferente color y tamaño, cada uno con su credo y su cosa. Pero entre todos, para mi destacaron unos: Los chicos del tirabuzón y la ensaimada en la cabeza. Cogiendo el ferry a Staten Island, que es gratis, había una especie de convención. Un mar de padres y madres con sus hijos, que también llevaban tirabuzón navegaban junto a sus hijos hacia aquel barrio de Nueva York. Todos juntos vimos la estatua de la libertad, que no es tan grande como parece y el skyline de NY. Los niños tirabuzón se portaban mejor que nosotras, estaban más sentados y ordenados por alturas, mientras las nenas de Zaragoza y Villanúa echaban fotos para aquí y para allá y se asombraban de las bellezas newyorkinas. Los del tirabuzón eran judíos ortodoxos. Llevaban todos con el gorrito que corona la cabeza, que creo que se llama kipa y los padres, algunos de ellos, iban con una ensaimada en la cabeza, un gorro de marta o de visón circular y cilíndrico, lo que no les quitaba mérito, pues hacía calor.

Y caray, con levita negra hasta la rodilla... En fin, que más parecía que íbamos al muro de las lamentaciones... Y es que en Nueva York, hay muchos escenarios, muchos territorios diferentes, África, Israel, China, Italia, Cuba... No sé, es como un arca de Noé, un Babel de razas y de credos... Creo que si hoy se repitiera la historia y tuviera que quedar una pareja de animales humanos, cada uno con sus creencias y costumbres, Noé debería ir a NY, donde tendría mucho trabajo el hombre, en esta babelina ciudad.

HOLYNESS UNTO THE LORD // Santidad al Señor

NY 2.
La musimisa.
Qué buen rollo. Nuestro último día fuimos a una misa Gospel -¿Se escribírá así?-, al barrio de Harlem. Y aunque a los turistas nos metían en el gallinero de lo que parecía que había sido un cine, la verdad es que me encantó. A pesar de estar en la última esquina, en la última fila, y midiendo 160 ajustados, si te estirabas un poco podrías ver lo que pasaba ahí abajo.
Nada más empezar, una yaya, una grand mami, una negraza de la cabeza a los pies con voz y alma de soul, empezó a entonar unas letanías u oraciones, que no sé muy bien que era. Sólo se que te daban ganas de decir OU YEAH! . Y al poco, una orquesta, que no era filarmónica, pero sí que tenía percusiones, guitarras, bajo, teclados -no muy afortunados, por cierto- y cantantes a tuttiplen, por lo menos cuatro, entonaban salmos, oraciones y otras cosas propias de la plegaria dominical acompañados por el público. Mientras cantaban, una pantalla sobre ellos quedaba ilustrada con la letra de las canciones/salmo a modo de karaoke.
Y unas niñas danzaron, descalzas, lo que me hizo pensar en los hongos que iban a coger las pobres... Y la gente iba vestida de domingo, que no quiere decir de etiqueta, pero sí que ellos pensaban que estaban muy muy requetelegantes. Y bailaban al ritmo de la música y aquello era una expresión de fé para nosotros o para mi, al menos, desconocida. Fundamentalmente por algo muy en boga hoy: la participación. Mientras en nuestras misas los feligreses participamos pasando el cepillo, o leyendo a San Pablo -no en todos los sitios-, o cantando algo como Señor, me has mirado a los ojos, o vienen con alegría o padrenuestrotuqueestás o a lo sumo cantando a grito pelado el alabaré alabaré, ahí la verdad es que además de cantar, bailaban, se movían, hablaban, respondían y aclamaban lo que decía el pastor... Y es que resulta curioso que en los sitios más mediterráneos, que se supone que somos más vivarachos y locuaces, en misa, no participemos. A lo mejor es por que en la iglesia reina el recogimiento para diferenciarla de otros espacios públicos como la calle, donde evidentemente todo es follón. Y ahí es al revés, ¿O qué? Quien sabe. El caso es que nuestras misas nada tienen que ver con la actuación relimusical que ahí se daba.
El sumun y lo que más me sorprendió fue cuando de repente en la pantalla karaoke anunciaron algo. Como no entiendo ni papa de inglés, sólo me fijé en una señora que salía en el anuncio con dos pepinos en sus ojos. Para mis adentros me dije que aquello parecía teletienda. Y en efecto. Cuando salí mis amigas confirmaron mis sospechas. Se trataba de un anuncio, dirigido a los hij@s. Como próximamente era el día de la madre, el spot aportaba una idea: regalar a la madre una cura de belleza. Increible. ¡Alabadico sea el Señor! me dije.
También me dije que no me extraña que en EEUU haya tanto enganchado a la religión, pues desde luego, dentro del cine/iglesia aquel, en apariencia, no había nada hostil, era como una especie de placenta, en la que se estaba muy requetebien, se respiraba y se entonaba alegría, eso al menos, aquel día en Harlem.

New York

Noy hay aros de calamar, pero sí de cebolla, que no están mal.
Bueno, no sé ni por donde empezar, porque el viaje a NY me ha entusiasmado... Éscribiré unas cuantas entregas día a día al ciberaire.
Además el día 23 me publicaron un cuentecillo en el Heraldo, con lo que me fui requetecontenta. No gané un concurso que había de relatos provido por el Heraldo. No obstante, a tres chicas más, además de las dos ganadoras, el jurado estimó que teníamos que ser publicadas, así que feliz.
Además de mi familia, sólo una persona, Santi Gascón el gran psicólogo legal se percató del asunto. Así que ya no puedo decir que no he participado de ese universo tan maravilloso, el de la creación literaria, aunque lo haya hecho de forma muy esporádica y muy humilde, pero que lo dicho: la Soria, feliz. Mi Conchita, mi Marcelo y mi Canelo, los viajeros estelares ya no están olvidados en la galaxia de letras. ¡Bien por ellos!

El cajero estrellado, HA, pagina 51, día 23 de abril. Por Isabel Soria

http://www.heraldo.es/index.php/mod.noticias/mem.detalle/idnoticia.10404
1. ny.
Los edificios.
No sé, pero desde luego algo más tienen, además de altura. Dijo el guía, -que se llamaba como el rey de España- que NY tiene en el subsuelo una inmensa roca que no permite perforar, bueno, si que se puede, pero es más barato construir para arriba que para abajo. No puedes evitar pensar que ya has estado ahí, y es por las pelis, claro. Los rascacielos, peinan las nubes y sólo la idea de llegar a la copa de hormigón te da una sensación de vértigo, y no es lo mismo mirar para arriba que para abajo. Si estás abajo, eres una hormiga más y si estás arriba ves a los otros como una hormiga. Para mi los rozacielos tienen para mi un aspecto algo fantasmal. Sobre todo esos edificios en los que prima el ladrillo sobre el cristal, es decir, los más antiguos. Tal vez sea por las almas de los trabajadores que se llevara la construcción de las grandes moles, o por las respiraciones de los obreros, que habían de subir hasta arriba todos los días dejándose a cada aliento un trozo de vida... Dios mío. No sé, creo que los newyorkinos miraban para abajo más que para arriba, por dos razones: la primera en señal de duelo, concientes del esfuerzo que ha costado ir hacia arriba y la segunda, por la tortícolis.

No sé a causa de qué me acordaba de Lorca. De Poeta en Nueva York. 1929

¡Qué esfuerzo!
¡Qué esfuerzo del caballo por ser perro!
¡Qué esfuerzo del perro por ser golondrina!
¡Qué esfuerzo de la golondrina por ser abeja!
¡Qué esfuerzo de la abeja por ser caballo!

Extraigo este fragmentito, permítamelo Lorca, para hablar del esfuerzo de les ha llevado construir cada vez más alto, aunque nada tenga que vez con el sentido del Poema, Muerte, que le dedica a Luis de la Serna.
Y es que claro. El pobre, quería ser rico. El negro, blanco. El taxista, obrero. El joven, jubilado y el jubilado, joven. Hoy muchos chicos quieren ser chicas y al revés y muchas chinas desean quitarse la rallica de los ojos, no para abrirlos más, sino para ser abejas también. Lorca no sabía -y todos los hemos sabido hace realitivamente poco, que unas pocas proteinas de una cadena de ADN separan a las abejas del caballo-. Lo único es lo del esfuerzo, lo del afán, lo de la voluntad del querer ser, del llegar a...

Calamares en Nueva York

Seis mujeres marchan para Nueva York.
¿Habrá aros de calamar? ¡Qué ganas tengo, rediela!
Blog abandonado por viaje...
Vuelvo el lunes con una ventana nueva.
I.

Manolete

MANOLETE

Hoy, a las 20 horas, en el Palacio de Sástago.

Inauguración de la exposición Manolete íntimo

¡Ole!

Esto del blog

Mi madre tiene uno -aunque no lo maneja muy bien-, mi hermano tiene otro, de fotos, Jose Fluzo tb. y Marisan y Pepe Cerdá. Y mucha mucha gente. Por no hablar de Mariano Gistaín, el más superveterano que conozoco yo. Los Blogs me parecen una de las cosas más -nosecómodescribirlos aunque pondría majas- de internet, no sé, un paso adelante en el mundo de la creación, de la difusión del pensamiento, de la intimidad, de los secretillos de uno y de las preocupaciones e intereses propios... Es algo poético/tecnológico ¿Qué bien, no? Una especie de maraña de pensamientos que navegan por el cibermundo y que son escuchados a golpe de clic. Uy, creo que estoy planteando un problema filosófico tecnológico sociológico. Deberé pensarlo algo más.
¡Marisancho! ¡Ya estoy aquí!

La mujer calamar

La mujer calamar es uno de mis personajes. Uno de mis cuentos. Su corazón nadaba por las profundidades del Tubo de Zaragoza y en su vida, todo era un calamar...
Soy un poco yo y posiblemente un poco todas. O un poco nadie.
Este es un pequeño espacio dedicado a publicar cosas que creo que son bonitas, esquinas, telarañas, calamares que son como aros de humo, reflejos de luz, nubes dispersas por el cielo, nano mundos, detalles, parchecillos, vocales, alguna consonante, grupos píxeles de alguna foto, un poco de nada y reojos fugaces.